Когда тебе до 25-ти, мир еще видится разными оттенками розового. Кажется, что вся жизнь впереди, причем, обязательно жизнь твоей мечты.
Наивно, по-детски верится, что все обязательно когда-нибудь наладится и будет именно так, как хочешь. Все вокруг бурлит событиями, яркими эмоциями, сменяющими друг друга. От безумного счастья до тошнотворной тоски. Но каждая из них не задерживается надолго. И что бы не случалось, внутри теплится надежда только на лучшее. Иногда ярче, иногда еле заметными угольками, но она всегда есть.
Чувствуешь, жадно пробуешь этот пряно-острый вкус жизни, не боишься рисковать, не боишься меняться, быть категорически разной. Вокруг еще так много людей, близких и не очень, но они у тебя есть. Еще есть силы тусить до утра, много пить, спать по пару часов в сутки, успевая при этом и работать, и немного развивать свою капризную личность и даже быть неплохой мамой, иногда. Еще умеешь влюбляться по сумасшедшему, а потом так красиво страдать от невзаимности.
О здоровье думаешь только изредка, когда уже совсем прижмет. А когда отпустит - снова во все тяжкие. Да, кажется, что силы никогда не закончатся или обязательно найдутся новые, а молодость еще только-только начинается.
Но ближе к 30-ти все эти иллюзии начинают сначала медленно, по крупиночкам рассыпаться, а потом в какой-то момент резко превращаются в прах безвозвратно прожитых лет.
Сидишь, в полном одиночестве над этим прахом, который не можешь ни развеять, ни закопать, ни утопить. Укрываешься им, пытаясь согреться о потухшие угольки прошлого, которые в итоге замерзают и покрываются инеем. Но уже не чувствуешь ни холода, ни мелких острых кристалликов, проникающих под кожу и в какой-то момент становишься с ним одним целым. Он врастает в тебя. Или ты в него. И вот ты уже сам бесформенная масса из разбитых осколков надежд.