Кто мы есть?
Наши мысли о себе? Наша внешность? Наши дела? Предметы, которые нас окружают?
Как себя определить?
Через зеркало? Людей вокруг? Через их мнение о нас? Или наше мнение о них?
Через мир, в котором мы живём? Через события, которые случаются с нами? Или не с нами?
Через то, какими мы кажемся? Или хотим казаться? Или какими нас кто-то видит, просто потому, что он так видит?
Или мы то, что написано про нас в паспорте? На стене? На заборе?
Или мы то, что сами о себе придумали? Тот самый свой образ, за который держимся? Тот самый образ, который создали? Или не создавали вовсе, а его создал кто-то другой?
Мы ни то и ни это.
Где находится источник, из которого рождается наша суть? Тот самый источник, в котором мы — целостны.
Тот самый источник, который спрятан за столь многими и многими иллюзиями. Нас о себе. Других о нас.
Начинаешь туда смотреть, и кажется, что там… дыра. Что нет никакого источника. Лишь чёрная дыра.
Стоишь на краю. А она поглощает тебя. Ты падаешь. Или.. нет.
Нет. Не падаешь. Вдруг понимаешь, что это не ты падаешь в бесконечность. Что — это она часть тебя. Что это — твоя родная бездна.
Осознаёшь, что утонуть в ней — невозможно. Потому что ты падаешь — в себя.
«А как можно упасть в себя, если я — и есть я», — думаешь ты, всё больше погружаясь в свою внутреннюю темноту.
Потом понимаешь, что не падаешь. Что паришь. Что сам внутри себя держишь. Или это руки жизни держат тебя? Или ты и есть сама жизнь?
— Тут где-нибудь есть свет? — спрашиваешь себя.
По привычке отвечаешь:
— Нет.
И совершенно не ожидая от себя, спокойно уточняешь:
— А если найду?..
И ведь найдёшь. Потому что он есть. Твой внутренний свет.
Разворачивая вектор изнутри наружу, вдруг понимаешь, что ты не чёрная дыра. Что ты — звезда. И всегда так было.
Тебе не нужны ни занавески, ни камни, ни заслоны, ни двери. Свет — он просто есть. Внутри тебя. Всегда.
Свети.
Дарина Никонова