А все-таки я хочу написать эту сопливо-мечтательную историю на сотни страниц в переплете из этих нескольких болезненно-чувственных лет.
Без приукрашенной реальности о красивых встречах, от которых подташнивает разноцветным конфетти. Без красноречивых эпитетов о бразильских чувствах, от которых в горле першит зависть.
Без острого сюжета, без интриги и без хеппи-энда.
Написать так, что, может быть, когда-нибудь, тот самый человек случайно возьмет ее в руки, решит прочитать пару строк от скуки и узнает себя...
И вспомнит ту, взрослую безнадежно-влюбленную девочку с глазами полными надежд, в которых он отражался бесконечно-уютным миром. Ту, которая обнимала так, словно умирала от жажды без этих прикосновений.
Ту, что умела видеть в нем только лучшее, не смотря, а вопреки.
Ту, что была просто рядом, молча, тихо... Всегда.