— Вы не против, если я подсяду? — подошел к столу высокий мужчина лет сорока и снял шляпу в знак приветствия.
— Прошу. Выбирайте любое место. — сухо ответил худой парень, сидящий на веранде.
Парень был одет в яркий, оранжевый костюм и рубашку цвета индиго. А мужчина в свою очередь выглядел очень строго, в пальто, белой рубашке и шляпе.
— Ницше? — как бы невзначай поинтересовался незнакомец, обращая взгляд на книгу, лежащую на столе.
— Точно. Падение кумиров.
— Вы в художественной самодеятельности не участвуете?
— Нет, иногда играю на саксофоне, на фонтане.
— Видимо, там я вас и видел. У меня феноменальная память на лица, но обстоятельства, увы, улетучиваются.
— Не стоит на это сетовать, мы люди. Нам свойственно ошибаться. Отпустите свои недуги и спокойно живите дальше.
— Не так легко существовать, зная о себе, или в частности о своем теле, такие вещи. Ведь это довольно сволочная выходка с его стороны. А я получается, им плохо управляю. А легко ли с этим жить?
— Легко. Я вот живу, и знаете, совсем не совестно. Вы лучше выпейте компот. Сегодня чертовски вкусный.
— Не могу. — мужчина выдержал паузу и потер рукой усы. — Я на задании.
— Предстоит что-то серьезное?
— Кто знает, мой дорогой друг. Те, кто плетут нити жизни, разве что они.
— Есть конкретные подозрения?
— Те ребята, что сидят через три стола. Если вы не заметили, они пьют уже по пятой чашке чая. Верите ли вы в совпадения?
— Разумеется, нет. Но я бы на вашем месте присмотрелся к вот тому чудаку в куртке цвета хаки. Он уже пятый день ходит только тут, а попеременно насвистывает Вивальди. Я сразу узнал мотив мелодии, у меня два диплома музыкальной школы. Соответственно, этот гражданин не отсюда.
— Почему же?
— В нашей психиатрической больнице никогда не играет Вивальди.