Перемены

Всё поменялось, зимою плюс, весною минус

Тот кто любил стал верен лишь корысти 

И на холсте, что жизнь его, рисуя чёрной краской чертит он не кистью, а рукой. 

Большие муравейники, в них люди. Не зная даже собственных, своих же судеб пытаются вершить чужую. Пусть даже и родную, но всё же не свою. Судьбу. 

Кто не курил, сейчас по пачке в день уничтожают, весь никотин в себя вдыхая. Им нравится себя губить. Ведь проще ЭТО чем простить. 

А те, кто пил сейчас не пьют, но выбрали другую все дорогу, дорога, где по словам других «коснёшься Бога». Расширены зрачки. 

Бессонная ночь и чья-то дочь танцует. А музыки и нет. Воображение рисует у неё что в комнате квартет где все играют для неё и веселятся. Не весело лишь мне. 

И вроде русскому для счастья мало надо. Всё счастье ведь для них: семья, успех. А для меня сравнимо это с адом, в котором нет утех, лишь грех и смех. 

И вроде повзрослел не рано. И было детство в котором мне для счастья хватало снегопада ну и друзей, что лепят там снеговика. Откуда здесь взялась тоска?!

А что мне скажете на то, что пьёте чаще вы вино чем воду. И даже не смотря на улице погоду вы пьёте, пьёте, пьёте.. 

А я такой же. Зачем я вас здесь порицаю? Я не судья что б выносить вам приговор, но всё же выношу. Прощения прошу. Пойду запью и закурю. 

А Книги? Помните такие раньше были? И библиотекарша к которой вы ходили. И запах их. 

Картины!!! Господи какие же картины и сколько смысла в каждой, рассматривали с жаждой увидеть всё и всё понять пытались... огорчались, когда понять и не смогли. 

Ну или старую альтернативу, как слушали её бродя по всей квартире и в такт словам вы отдавали волю всю губам, что повторяли текст английский, без смысла. 

Ну а любовь. Ту первую любовь, из-за которой руки в кровь и ночь без сна. И на груди твоей когда лежала её волос копна как пахла. Приятный запах. 

Ваш самый первых стих. Написаный пусть даже криво, что слух колол как пальцы вам крапива, но всё же первый. Давший старт. 

А верный друг. Тот самый что увёл гадюк из вашей жизни. Всё вьющихся, шипящих. И лесть все вечно говорящих он отбил. Вас спас. 

Как в первый раз не спали с ним всю ночь. И прогоняли грусть вы прочь, смешными шутками, словами. 

А двойку первую, как нёс домой, боялся получить розгой. Не виноват ведь был. Во всем виновен был вон тот дебил. Что рассмешил. 

А в первый раз когда увидел море.. фантазиям ты дал там волю, что капитан на корабле есть ты. Отдать швартовы, поднять мосты!! И в путь. 

Сейчас же судно тонет. А капитан нещадно стонет. Он потерял добычу, судно, моряков. 

А ведь хотел освободить себя лишь от оков. Освободил, но не надолго. 

А как гулял ты под дождем, укрывшись собственным плащом, что б не промокнуть. И звук по крыше бьющих капель. Словно размахи острых сабель резал слух. 

И первая, в затяжку, сигарета, что пробудила где-то в глубине поэта романтизировав процесс. Пусть организм пошёл в регресс. Ведь нравится такое дело. 

Стоишь и куришь, пьёшь винцо. Промокшее во тьме крыльцо, а в памяти её лицо. Достойной всех построенных дворцов. Всё для неё, из-за неё. В руке ружьё. Враньё.