Вот бывает так, что ты о чём-то мечтаешь-мечтаешь, хочешь-хочешь, а оно всё не случается и не случается. И ты начинаешь мечтать о чём-то другом, а про старую мечту забываешь.
А она вдруг раз - и сбывается. А ты уж даже и забыл, что это твоя мечта когда-то была. И что с этим теперь делать - непонятно.
Давным-давно, очень давно, я мечтала, что напишу когда-нибудь книжку. Или много книжек. И однажды я буду ехать в метро, и увижу, как кто-то из людей читает мою книгу. И я такая подойду и скажу: А это я её написала! И этот кто-то прям обрадуется-обрадуется. И я тоже.
Первая книжка у меня вышла 7 лет тому назад. Через год вторая. А мечта так и осталась мечтой: человека со своей книгой я в метро так и не встретила.
До сегодняшнего дня.
Сегодня в метро я увидела тётеньку лет пятидесяти, со своей книжкой «Билет на вчерашний трамвай». Она сидела напротив меня, и плакала. Судя по всему, читала самый конец уже.
А я просто смотрю на неё, и всё. И не хочу подходить, не хочу ничего говорить, не хочу скакать с криками «А это я, это я автор!»
Хочу просто сидеть и смотреть на тётеньку, и угадывать реакцию по её лицу. Проехала из-за неё три лишних станции.
И знаете, что я поняла? Всё сбывается не тогда, когда «Да уже и нахрен не надо!», а ВОВРЕМЯ. Просто вовремя. Семь лет назад я бы выглядела дурой, и мне потом наверняка было бы дико стыдно. А сейчас всё было так, как надо. Так, как и должно было быть.
Да, нет вот этого ожидаемого счастья, эйфории, радости… Есть какое-то такое удовлетворение. Что-то типа: «Я знала, что там, Наверху, кто-то есть, и меня там слышат»
И это знание важнее минутного восторга.
ТАМ нас слышат. Каждое слово и пожелание. Теперь я знаю это точно.