— А вы откуда? - спрашивает меня таксист.
— Вообще я местная, но живу в Москве сейчас.
— Не люблю Москву, - сообщает мне человек за рулем.
— Понимаю, - говорю я.
Я действительно понимаю: до того, как уехать, я тоже не любила Москву. И часто спешила сообщить об этом тем, кто уехал или только собирался. Москва — огромная, шумная, непонятная, быстрая. Тебя все обгоняют, даже если ты идешь самым быстрым своим шагом. Тут и бомжи, и люди на страшно дорогих машинах, и всё такое... чужое. Я даже командировки в Москву не любила, потому что чувствовала себя максимально неприкаянно. И я никогда не мечтала переехать ни в Москву, ни в Питер.
Когда в столицу уехал по работе муж, я сначала думала, что он поработает и вернется. Он и сам так думал. Но потом решил, что он останется и что нам надо перебираться в Москву. Я тогда попробовала поискать работу, и случайно очень быстро её нашла, по специальности. И начала собирать вещи.
В тот момент я работала со Светой, а у Светы была мечта — переехать в Москву. И когда я сказала, что уезжаю, Света очень расстроилась. "Это же моя мечта", - сказала она, зная, что я не особенно стремилась уезжать.
В итоге Света переехала в Москву через месяц после меня. Решила тоже исполнить своё заветное желание. Мы встретились буквально через несколько месяцев, я спросила её: ну как ты? "Ужасно", – ответила Света. Выяснилось, что метро она с трудом переносит, и толпы в нем тоже, и страшно скучает по маме, и по своей кемеровской квартире, и страдает без друзей, и работа, найденная через знакомых, тоже не нравилась. "А возвращаться как-то стремно, - сказала она, - я ж типа уехала за лучшей жизнью и насовсем, это же была мечта всей моей жизни".
"Ну, представь, как круто: ты исполнила мечту своей жизни и поняла, что этот город — не твоё. А так бы ты всю жизнь продолжала мечтать и корить себя за нерешительность", - ответила я.
В итоге, через год Света вернулась в Кемерово, очень счастлива. Вернулась и другая моя приятельница Оксана, которая переехала ради двоих детей. Но оказалось, что покорять столицу одной с двумя дошкольниками не так-то просто. Сейчас она живет в Кемерово, но удаленно работает на московскую компанию. Вернулась Лена, которой предложили на Родине интересный проект. Вернулся Макс, который не смог без многочисленных друзей, хотя работа была отличная, и все складывалось, вроде. По этой же причине вернулся Дима: родители, друзья, собаки. Вернулся водитель, который вез меня вчера: три года в режиме "работа-дом", когда дорога до работы занимает почти 2 часа в одну сторону, его "доканали".
Каждый из них мне говорил, что возвращаться было как-то стыдно что ли, мол, не справился, сдался. А я считаю, что вернуться — это тоже поступок. Это решение, на которое многие не отваживаются, пасуя перед этим "стыдно". Между тем, жизнь - слишком короткая штука, чтобы тратить её на страдания.
Говорят, Москва кого-то принимает, а кого-то нет. А мне кажется, что это какой-то двусторонний процесс: она принимает тебя, ты её — и тогда, может, все сложится. А не сложится — не страшно, можно переехать, вернуться домой, попробовать еще раз. И это не только столицы касается, но и других городов и стран. Да и вообще — любого решения. Передумать не стыдно.
Перед самым отлетом из Кемерова встречалась с подругой Светой. Она спросила меня: "Ты когда у родителей дома живешь, на сколько лет себя чувствуешь?"
А я ведь почти неделю прожила в той самой комнате, в которой жила с 7 до 22 лет, а потом ещё немного. И шкаф тут стоит тот же самый, с первого класса моего. И книги те же самые. И вид из окна тот же.
"Примерно на 18 лет", - ответила я подруге. И это правда. Когда живешь в своей детской, ощущение, что словно прячешься от взрослой жизни, от своих взрослых переживаний и проблем. Выходишь за дверь, на передышку. Острое чувство, одновременно грустное и радостное.
Но о нём - в следующий раз:)
А пока, привет, Москва.