Дом производит странное впечатление, двоякое. Во-первых, отсутствует забор. Дом, стоящий истуканом посреди моря нескошенной травы, навевает беспризорность. Будто дом пришел из ниоткуда сам по себе и встал тут как вкопанный. Есть в этом какая-то незавершенность. Как и у собаки, у дома должен быть хозяин. Такова судьба собаки. И судьба дома - тоже...
Так вот, а хозяин всегда ставит забор. В доме - сугубо личное пространство, а на улице, внутри забора, - словно кусочек личной природы - ломтик...
Дом передо мной - вовсе не старый. Утонувшей в бурьяне я как-то больше вижу почерневшую в сажу кособокую хибару. Этот - ровный, построен складно, брус покрыт рыжеватой пропиткой, белеют пластиковые окна...
Идем дальше...
На задах дома, от столба к бытовке, протянута единственная веревка. На веревке - какие-то стираные обноски: портки, рубаха...
А вот у входа далеко не все так радужно, как у дома в целом... Ступеньки у крыльца сильно перекошены. Дверь - еще хуже. Та распахнута настежь и жалостливо болтается на одной петле. Выглядит это совсем не приглашающе, хочется развернуться и сбежать. Именно сбежать, а не убежать. Потому как любопытство настойчиво гонит в дом.
Ну и ну! На крыльце у порога аккуратненько стоит пара кроссовок: носками - в дом, пятками - на улицу. Значит, всё-таки есть хозяин?! И он дома! Пришлые бомжи обувь у порога не оставляют!
Так что, в дом заходить нельзя.
Я присматриваюсь к содержимому крыльца. Там свален хлам - форменная помойка. Груды пустых пластиковых баклажек, что-то еще...
Пятясь, я перемещаюсь в сторону, откуда дом выглядит прилично. Одно окно слегка приоткрыто, из помещения на землю свисает черный провод, а прямо под окном - холодильник. Впечатление, будто из этого же окна холодильник и скинули. Ну, знаете, как бывает: ненужные вещи люди в сердцах выбрасывают в окна. В одной стране (или не в одной) на один праздник (или не на один) даже есть целая традиция. Не уверен, правда, насчет холодильников...
Страсть, как хочется подойти и заглянуть в холодильник. Что я и делаю...
Из недр холодильника на меня пялится морда. Выражение морды вовсе не благоволит мне. Оно транслирует: зря ты сюда заглянул, ох, зря. Однако морда, судя по хитроватому прищуру, только этого и ждала. Меня прошибает колючий холод, а ноги превращаются в вату. Хорошо, что с руками всё оказалось в полном порядке. Я вовремя, резким махом, захлопываю дверцу. Вовремя, потому что морда, как мне показалось, начала движение в мою сторону. Я хватаю лежащую в бурьяне здоровенную оглоблю и, как следует, с чувством, наотмашь, припечатываю ее к холодильнику. Потом, для верности, - еще разок, и еще. Помимо удара оглобли о металл холодильника, слышится звук, точно лопнул упавший на асфальт арбуз. Я мигом вообразил брызги, кровавые ошметки...
Я победил монстра!
Как ответ на грохот моей великой баталии, приоткрытое окно дома распахивается полностью, и в проеме возникает седой бородатый дед. Всклокоченная бородища его топорщится веником. Увидев, что я вытворяю с холодильником, он аж задыхается от возмущения. Я тоже как-то растерян. Странно: увидев жуткую мордень, не растерялся, а увидев обыкновенного человека, растерялся. Видимо, в первом случае сработал инстинкт самосохранения и защиты - природа, ядрен корень!
Не зная, что делать, я опускаю глаза, уставившись на оглоблю, которую всё еще держу. Когда поднимаю глаза, дед уже исчезает в окне. А еще через несколько секунд он предстает прямо передо мной в позе замаха бейсбольной битой. Естественно, с самой битой в руках. Где он ее раздобыл? Дед обут в те самые кроссовки, что я углядел на крыльце. Он их по-быстрому нацепил как шлепки - из кроссовок торчат пятки в дырявых носках.
Я, в свою очередь, замахиваюсь оглоблей. Дед, видимо, прикидывает шансы, которые оказываются не в его пользу, и опускает биту, густо сплевывая на траву и бормоча что-то ругательное.
- Ты чё здесь забыл, псих?! - гаркает дед.
- Ты для начала забор поставь! На тебе, на первый столб! - ору я и бросаю оглоблю ему под ноги. - Я подумал, дом ничейный, - добавляю я уже мягче и вновь ору: а что за морда у тебя в холодильнике?!
Дед действительно глядит на меня как на конченого психа.
- Какая морда?! Сам ты - морда!
Трясущимися ладонями, беспрестанно охая, дед бережно открывает холодильник, а лицо деда в этот момент выражает вселенскую тоску и скорбь.
Я с тревогой, подозрительно кошу взгляд в недра холодильника, всматриваюсь. Внутри блестят и искрятся груды стеклянных осколков и какая-то копошащаяся черная склизкая масса.
- Мой мотыль! - подвывает дед, корча гримасы боли.
Мне становится не по себе, стыдно.
В общем я заплатил деду за причиненный ущерб и даже сверх того. И честно, не стал допытываться, почему его холодильник установлен не по-людски, на улице. А сам укорил себя за чересчур богатую фантазию и излишне мистический настрой.
#рассказы #мистический реализм #страхи #юмор #заброшенные дома #литература #исследования заброшенных мест