Он не соперник… Просто… хитрый вор,
Чужой судьбы, как птица-пересмешник,
Как двоечник, что свой дневник подтёр,
Где, у судьбы, он не свеча, а лишь… подсвечник…
Уверенно толкаясь, рвётся вверх,
Чужого света, скрадывая, тени,
И прячась, в них, сминает судьбы тех,
Недолго, перед кем он, тёр колени.
Безжалостно, гася, в тех душах, свет,
Доверившихся, тем, что было тайной,
Торгует нежностью, любовью, много лет,
Чтоб выиграть... Как-будто бы, случайно…
Не замечая, пепел, от того,
Что было, чьим-то чувством, сокровенным,
Он искренне уверен, что всего
Добился сам, являясь, совершенным…