Лето закончилось, и я, что твой аристократ девятнадцатого века, даром что нищий, вернулся с загородной дачи на городскую квартиру. Ну загородной дачей была квартирка на окраине Пушкина, я уже рассказывал. А за городскими квартирами нынче дело не стало – предложений много, нанимателей мало, нашел я маленькую квартирку в самом центре. Переехал. Ну и ночью прихожу на кухню водички попить и вижу таракана. Я, честно говоря, и думать забыл о тараканах, и не видел их уже много лет. Не, ну то есть когда-то, еще в девяностых, – оно понятно. Часть юности я вообще провел в самой настоящей старой коммуналке на Петроградской, там тараканов ходили самые настоящие полчища. Я, помню, развлекался тем, что жег их. Ставишь зажигалку на режим «наш спонсор Газпром», когда пламя бьет сантиметров на пятнадцать, как маленький огнемет, тараканчик убегает от тебя, а ты его того самого, дракарис. Шансов у таракана, скажем прямо, мало. Потом тараканы как-то из города исчезли. Где-то в начале нулевых