Дождь, как из ведра. Начался ещё утром и даже не думает заканчиваться. Зонт бессилен против косых струй. Джинсы ниже колен промокли и по телу начинает ползать холодок промозглой сырости.
Фонари привычно горят через один, а небольшие улочки, и вовсе тонут в темноте. Там где и прежде не было тротуаров, теперь настоящие реки, величественные в своём широком разливе. По проезжей части текут бурные ручейки, ниже по улице, сливаясь в один большой поток.
Квартал. Всего один квартал со спринтерской скоростью по залитой водой обочине до относительно безопасного участка. Но сначала нужно поймать интервал между несущимися автомобилями, иначе волна накроет с головой. Бегу, так быстро, как могу, но со всей возможной аккуратностью, чтобы поменьше воды попало в ботинки. И понимаю, что не успеваю. Сзади, стремительно приближаясь, темноту безжалостно разрывают фары. Укрыться негде – узкая обочина и забор. В отчаянной попытке спастись я выставляю перед лицом на вытянутой руке зонт, прямо на встречу несущейся откуда-то сверху волне. И я стою, на месте несуществующего тротуара, насквозь мокрый и грязный, а в ботинках мерзко хлюпает.
И дальше уже можно идти, не разбирая дороги, да и какой смысл разбирать, если в кромешной темноте улицы, на которую я свернул, не видно ни луж, ни укрытых водой ям.
А потом по «ящику» смотрю на сверкающую огнями Москву и понимаю, что у меня нет слов. Только мысли. И те не для публикации. Неужели жители провинциальных городков не заслужили элементарного удобства и права добраться до дома сухими и не на ощупь?
Вот в чем вопрос…