- Очередной странный сон. Женя сидит за своим столом вместе с семьёй. Кушают, общаются. В частичке подсознания он понимает, что сейчас произойдёт..и от того ведёт себя тише обычного. Как давно его мучают сны о прошлом? Наверное лет с 6?..А может и с 7, но не суть. Отчим роняет тарелку на пол, когда собирается вставать из за стола и мама ругается, ведь это далеко не в первый раз. Начинается скандал
- А что происходит потом? Вспыхивает драка. Совсем не такая, как в прошлый раз — медленное и вдумчивое избиение. Что за этим последует? А дальше он уже знает. И поэтому во сне — опять эта запись: «К нему вернулось прошлое». Стоп! Нет! Он не хочет. Не хочет, чтобы вернулось. Такое не должно повториться. Память не должна быть раной. Это должна быть пустота. И пустота это Женя. Ему не нужно. Он хочет отпустить воспоминание. Сон повторится? Он в этом уверен. Он с этим не спорит. Да и не хочет. Было бы здорово, если бы… Хотя «было бы» тоже ни к чему. Он хочет проснуться — в полную силу. Так, чтобы не было ни кошмаров, ни мыслей. А была только чистая ясность. Но как? И вообще, что это значит — проснуться? Что такое «проснуться»? А что такое «спать»? И главное — кто он такой, этот «он»? И кто тот, кто спит? Вот именно — кто? Кто проснулся? Кто спал? Где тот, кто спал? Непонятно. И страшно. И ещё грустно. Или не грустно? Ведь грустно бывает только тогда, когда знаешь ответ. А где он? Зачем он сейчас? Что должен сделать? А может он просто это… ну, исчезнуть?..
- Да ну, бред. Чтобы проснуться надо испугаться, но он больше не боится...а потому, сейчас Женя спокойно берёт нож со стола и подходя к родителям сзади начинает неистово орудовать им. Кровь плещет во все стороны, но так тому и быть. Лишь бы не слышать их и не видеть. Вставая с полу, он понимает, что даже это не помогло.
- Перед ним так и остались лужи крови, что же до остальных, то его уже не занимает их судьба. И он уходит во тьму. А через пару мгновений, темнеет и комната. Кровать не новая, но и не развалюха. Он лежит в просторной кровати. Кроме него, здесь больше никого нет. На стене небольшой портрет какого то неизвестного, явно южного типа. Над кроватью висит меч в ножнах. Что у него с руками? На тыльной стороне ладоней вены. Он долго рассматривает руки, уходя всё дальше в мысли. Закончилось? Закончилось, правда ведь? Почему же он ещё ощущает это?.. Тогда где же он? В следующий миг он понимает, что опять не проснулся. А свет померк, а за окном стало совсем темно, как в детстве, когда он думал о том, что всё только начинается. Только темнее и страшнее. Холодно. Хотя нет. Просто по улице движется какое то странное существо, похожее на ожившего мертвеца. С другой стороны на себя похожа стена, а вот стол… Дальше… Дальше начинался вовсе не сон, но продолжение кошмарного сна. Так уже бывало — только сейчас уже не тёмный подвал и не стоящая в углу кровать, но залитая солнцем площадь, заполненная людьми. То, что он видел во сне не казалось реальностью, но и он сам не был настоящим. Пока что. Он был частью этих людей, состоящих из жизни и смерти, желания и страха, страсти и равнодушия. А вот идут родители, забирать его..теперь люди смотрят на него, будто бы испепеляя взглядами.. Женя больше не хочет чувствовать, он бежит. Бежит подальше от всего этого, от мира..от родителей..от людей..от всего. И падает, вниз. В пустоту. Надеясь, что не проснётся и просто останется здесь, где нет ничего что могло бы даже мысленно навредить ему.