Умирающему писателю хотелось с кем-то поговорить. Но с кем? Его детям были интересны только его деньги, ученики уже считали себя полноценными членами писательского общества.
«Налей мне вина, Аннушка», – попросил он девушку, которая этим летом приносила писателю обед и давала лекарства.
Писатель пил прохладное вино, оно приятно разливалось по телу, и мужчине уже было не так грустно. Перед глазами проносились картины его жизни, в которой не было места семье и близким. Так прошла его жизнь. В творчестве, премиях и одиночестве… И теперь писателю только хотелось сказать, что он ошибался в секрете успеха. Но его никто не слышал.