Я способен погоду создать,
на листе белоснежной бумаге,
будет точками дождик крапать,
запятые всё лужи, да грязи.
Восклицательный знак как гроза,
словно молниями многоточие,
озаряет в рассказе финал,
и сюжеты забытые, прочие...
Скобки словно снежинки летят,
и пунктирные линии градом,
не хватает листа мне опять,
рассказать вам как курится ладан.
Двоеточие солнцем взойдет,
и начнут прорастать все куплеты,
на закате тире - водопад,
ни спадёт под дефисы от эха.
Ты искусства словесного суть,
не познаешь без ясного неба,
буквы перед глазами как ртуть,
подражают безумию ветра.
