История эта произошла давным-давно, в моем детстве, но я хорошо ее помню до сих пор.
В Шкафтино родители поселились ещё до моего рождения. Их раскулачили и выгнали из родного села с тем, что уместилось на одной телеге.
Отец устроился работать сплавщиком леса. А мама обустроила комнату в бараке и занялась хозяйством, воспитывая двоих детей.
После войны, когда отец вернулся с фронта, родилась я.
Наша комната была очень маленькая. В ней умещались кровать, скамейка вдоль окна и стол.
Я со средним братом спала на полу, возле печки. Старший к тому времени уже женился.
Кухня была ещё меньше. Стол ютился возле окна. На нем всегда стоял самовар. Его никогда не снимали, разве что для того, чтобы помыть и снова вернуть на законное место.
По ночам во двор мы не выходили. На кухне за занавеской ставили ведро, которое днём убирали.
А между печкой и стеной оставался маленький закуток, мимо которого надо было пройти, чтобы попасть к заветному ночному горшку.
И почему-то мне всегда было до обморока страшно идти мимо него.
Мама советовала мне читать молитву, проскакивая это место.
В ту ночь я как обычно тихо проскользнула в кухню. Дойдя до темного закутка, увидела на полу самовар!
Но там его никогда не ставили!
Чуть повернув голову, я широко раскрытыми глазами рассматривала настоящий самовар. Тот, что всегда у нас возвышался на столе.
Взгляд вновь вернулся в угол, где увидела... второй?
С перепугу я закричала:
- Тут ещё один самовар!
Отец прибежал, схватил меня на руки и прочитал молитву.
Когда я повернулась, в углу ничего не было.
Что этот было? Проделки домового?
Спасибо, что были со мной!
Благодарю за лайки и комментарии!
В основе рассказа лежит реальная история.