Тут нет морали. Смысла – тоже.
Лишь мужикам совет-наука.
Пролог надолго лить не гоже,
Встречайте быль – «Рыбак и Щука».
Лишь утро наступило, только,
И был рассвет в своём пути,
Багрянцем заливалась зорька,
Рядилось солнце снизойти,
А наш Петрович в путь собрался,
Проверил снасти и багаж,
Не брился и не умывался,
Приметы чтил рыбак-то наш.
Чтоб был удачен день рыбалки,
Чтоб всё желанное сбылось,
Не надо тут ходить к гадалке.
Так год за годом повелось…
Жена противить не хотела,
Собрался – путь-дорога, муж.
Сподлобья только поглядела,
Поправив на ресницах тушь.
Супруга «шкаликом» снабдила,
Прощальным взглядом повела,
И на рыбалку проводила,
Лишь улыбнулась, как смогла…
На речке тишь в рассветной глади,
Щебечут птички по кустам.
Таких красот природы, ради,
Не грех пригУбить сотню грамм.
Рыбалка – магии подобна,
В ней волшебства, порой, по край.
«Чекушка» в сумке бесподобна,
И, так и шепчет: «Наливай»…
Любой, поУтру остаграмясь,
Способен прелесть оценить.
Но тот, со «шкаликом» управясь,
Вдруг начал без причин грустить.
Тоска-печаль, как откровенье,
Как сожаленье о былом.
Пленённый собственным хотеньем,
Петрович мыслил об одном…
И клёв уже не так и важен.
От водной глади глаз рябит,
Рыбак «нирваной» развальяжен,
Красотами по горло сыт.
Взгрустнув, смахнул слезинку с глаза.
От скорбных мыслей лишь тоска.
И рыба не клюёт, зараза…
И боль тупая, у виска…
И нету больше настроенья,
И смысла нету, вроде бы…
Несбыча мечт – как отчужденье,
Как огражденье от судьбы…
Так час прошёл, а может больше.
Кто знает? Времечко идёт,
И с каждым шагом только горше,
Я знаю это наперёд.
Видать, ужо ближЕй к полудню,
И солнце вылезло в зенит.
Застыл весь мир, подобно студню.
Рыбак не дремлет – крепко спит.
Петрович грустью одурманен,
Тоскливой дрёмой угнетён…
Вдруг всплеск волны, как в океане,
Как буйный шторм со всех сторон.
Пучина вздыбилась горою,
Волна с волною сходят в пляс.
Моментом речка стала морем,
И солнца свет погас на раз.
Рыбак, хоть не труслив с пелёнок,
Но в диком ужасе застыл.
Трясётся в страхе, как ребёнок,
И про рыбалку позабыл.
Какая к чёрту тут рыбалка?
В живых остаться – вот ведь раз.
Не стоит тут ходить к гадалке –
В штаны наделал он тот час…
В момент ушли тоска и скука…
Бьёт по щекам вода, как плеть.
Вдруг между волн он видит Щуку,
А вид такой – будто бы Смерть.
Огромных, рыбина, размеров,
Длиной – так метров пятьдесят.
Узреть её – не хватит нервов,
Штанов, и тех пять пар подряд.
А монстр ближе подплывает,
Глаза, что дьявольский огонь.
Открыла пасть, будто зевает –
Оттуда смрад и трупов вонь…
Сознанье тотчас помутнело,
Рыбак уже не ждал добра…
Тут чудо-юдо зашипело,
И слышен глас, как из ведра:
«Почто на речку ты явился?
Зачем ты выбрал этот путь?»…
Петрович будто подавился,
В груди – что камень. Не вздохнуть.
Ртом воздух ловит, будто рыба,
Пытаясь что-то объяснить,
А в голове сплошная глыба,
И мысль назад не воротить.
А щука-монстр улыбнулась,
Сверкнула глазом, как огнём,
По небу молнией взметнулась,
И стало всё светло, как днём…
Рыбак глаза закрыл от вспышки,
Сидит зажмурившись. Дрожит.
От пота взмокли все подмышки,
И струйка по спине бежит…
Во тьме проносятся виденья,
Неясных образов-картин –
Жена с соседом в отношеньях,
А он, рыбак, опять один…
Прошло минуты две, не боле,
Пора в лицо судьбе взглянуть.
Отрыл один глаз – рядом поле,
К реке лежит дорожка-путь.
И стало всё легко и просто.
Прошла вся суетная боль.
Виденье было несерьёзным,
Тому виною – алкоголь.
Не лучше ль к дому возвратиться?
Соседу бОшку отвернуть,
В супругу заново влюбиться,
И вместе двинуть в новый путь…
Я рыбакам даю советы:
Не гоже жён бросать одних.
Им скучно без мужского света,
Об том и сложен этот стих.
Мораль бессмысленного бреда
Проста, ясна, как белый день.
Жена уйдёт от вас к соседу,
И это будет дребедень…
Жене вниманье уделите,
В пылу любовном, ночью, днём.
Или её с собой возьмите,
И будет «клёво» вам вдвоём.
13.10.2022г. Е. Баюрин.
