* * *
Я сижу на скупом табурете,
Ночью лунной, в четыре часа,
И ножом, уж по-моему, третьим
Нарезаю на фаршик лося.
Мясорубка скучает устало.
Я доверить ей всё не могу.
Лишь свиное прокручено сало
Да кусочек с лопатки, в рагу.
Пёс не может смириться с волненьем.
Запах дичи щекочет в носу.
Я ж, себя обзывая оленем,
Измельчаю лося в колбасу.
И шепчу: "Нафига мне попался
В том загоне проклятый нахал?"
Лучше б я по лисе отстрелялся,
И сейчас бы уже отдыхал.
Или вовсе пошёл бы на речку,
Где летают со свистом чирки,
Где в прохладный, неласковый вечер
Заливают сто грамм мужики.
А жена б тех чирков ощипала,
И смолила б их тоже она.
Да она б и лося нарезала,
Если б только была та жена.
Этой ночью мне лосик приснился
В виде фарша, и как заорёт:
"Я хочу, чтобы ты подавился
Колбасой моей, жадный урод!"
Я во сне от него убегаю
И, в холодном проснувшись поту,
Открывая глаза, понимаю,
Что сегодня я снова пойду.
Открывая глаза, понимаю:
Воскресенье — я снова иду!!!
02.10.22 Митрич