В тихий час заката, когда море сливается с небом и пушатся розовые облака, Птиц начинал петь. Он не мог молчать, когда видел эту прекрасную картину.
- Чего ты опять распелся, - толкала его под пернатый бок жена-птица.
- Ну как же... Ты посмотри как красиво!
Жена пожимала плечами. И что, каждый вечер одно и тоже. А Птиц продолжал высвистывать трели, провожая последний солнечный луч.
Ночь на юге быстро накидывает свое темное покрывало. Вот уже облака становятся темно-лиловыми, и со всех сторон плавно обступает темнота.
Глаза у Птица закрываются, он моргает, пытаясь прогнать сон, но потом сдается. Садится поудобней на ветку, бок о бок со своей женушкой.
- Завтра утром надо в булочную слетать - бормочет сквозь сон жена - смена нашего булочника. Того, который всегда отдает крошки от вчерашней выпечки.
- Нам вредно есть хлеб - спорит назло жене Птиц, но сам прекрасно знает, что против крошек из булочной Стефана устоять невозможно.
- Надо питаться - объясняет жена, - скоро зима и будет холодно, нельзя быть худым.
Птиц косится на жену, худышкой ей быть не грозит. Но об этом ей говорить нельзя, конечно. Иначе разборки на полночи обеспечены.
А уже хочется спать. Вставать-то завтра рано, солнышко встречать. Птиц кивнул соглашаясь, зевнул и уснул. До завтра, море. До завтра, солнце.
