Я не могу точно сказать, с чего всё началось. Пожалуй, с одного письма, которое я получил около полугода назад. Ничего необычного на первый взгляд, если бы не одно но: отправителем, якобы, являлся мой, уже ныне покойный как 9 лет, друг детства-Олег.
Естественно, я решил, что это чья-то злая шутка или ошибка. Но письма продолжали приходить. Сначала раз в неделю, но постепенно всё чаще и чаще до тех пор, пока почтовый ящик не забивался целой пачкой надоедливых писем. Дома их собралась целая гора, но я даже не думал тратить своё время на их прочтение. Дошло до того, что мне пришлось сменить адрес проживания. Однако, ничего не изменилось. Уже через несколько спокойных дней в моем почтовом ящике вновь показался неприметный белый конверт. Я человек неконфликтный, но это уже переходит границы. И моральные, в том числе. Я решил выяснить, кто донимает меня подобным образом и обратился в полицию. И был немного смущён тем, что выяснилось, что письма приходят с адреса, где раньше жил Олег. Тогда я решил прочитать пару писем, но не смог остановиться, пока не прочёл их все. Дело в том, что в них то и дело мелькали какие-то детали нашей дружбы, какие-нибудь события, о которых знали только мы вдвоем. Между тем, в каждом последующем письме всё яснее проступали какие-то ноты отчаяния и страдания. Он рассказывал как ему одиноко, просил, чтобы я навещал его.
Тогда я позвонил его матери. Сложно было объяснить, для чего мне понадобился ключ от его дома, который, к слову, располагался за городом. Приехав туда, мною был обнаружен уже поросший сорняком участок с перекошенным под тяжестью времени домом. Однако, несмотря на заверения матери Олега, что с тех пор как он погиб, она ни разу там не появлялась, внутри не было ни соринки. И всё убранство в целом давало понять, что здесь кто-то живёт. Я тут же позвонил на работу и взял неоплачиваемый отпуск на неделю: решил пожить здесь какое-то время, дабы застать надоедливого шутника врасплох.
Я пробыл там всю неделю, но никто так и не явился. Звонил жене каждый день, чтобы узнавать, приходят ли новые письма. И, как не удивительно,
конверты как по графику продолжали идти с того адреса, где я сам и находился. Ничего не оставалось как вернуться домой к жене. И, хвала богам, письма больше не приходили. Но начались кошмары. Так же по нарастающей, как было с письмами. Сначала один два кошмара на неделе, дошло до того, что мне просто было страшно ложиться спать. И все примерно одного содержания: я с Олегом провожу хорошо время. То на рыбалке, то просто едем куда-то и слушаем музыку, то гуляем по ночному городу. Но в какой-то момент всё резко становится серым, негативным и заканчивается гибелью друга. От этого всего моё здоровье сильно просело. От бессонницы у меня началась мигрень, галлюцинации, приступы панической атаки. Теперь вся моя жизнь была сплошным кошмаром.
Так, недавно, в приступе отчаяния, я снова поехал в злосчастный дом, надеясь получить хоть какие-то ответы. Внутри на этот раз, к моему удивлению, всё было именно так, как и должно было быть в доме, за которым никто не следит уже 9 лет: повсюду пыль, грязь, паутина, сырость и ни намека на чье-либо присутствие. Мной овладело безумие и я начал всё громить. Затем, естественно, вслед за безумием пришел стыд за содеянное. Я прибрался, насколько хватило сил и уехал.
Впервые за долгое время мне удалось без проблем поспать. Тогда я начал ежедневно приезжать в дом покойного товарища, постепенно выгреб всю грязь, залатал крышу, сделал небольшой ремонт и в конце концов выкупил у его матери.
Сейчас в этот дом я приезжаю как минимум раз в пару недель отдыхать со своей семьей. С тех пор меня перестали беспокоить и кошмары, и письма, а моё самочувствие лучше, чем когда-либо до этого. Но меня всё ещё мучает вопрос, что всё это значит? Может ли мертвецам быть одиноко?
Дорогой читатель, если тебе понравился рассказ, не забудь подписаться на канал. Спасибо!