Как-то не принято у нас сомневаться в мудрости Матушки-Природы... Мы привыкли к тому, что, мол, время все расставит по местам... Дескать, против природы не попрешь... Все это верно, конечно, но...
Ох, уж это "но"...
Но... Тем не менее, есть и еще одна народная мудрость... "Наши дети должны быть лучше нас!.."... Согласны, друзья?..
И поэтому любые нормальные родители из кожи вон лезут, чтобы довести свое чадо "до ума"... И поэтому...
Наши папы и мамы гоняли нас почем зря в нашем далеком детстве и "драли, как Сидоровых коз"... Хотя... Насчет "коз" я, конечно, загнул...
Но попадало нам, конечно, частенько и без подзатыльников и ремней наше воспитание не обходилось... И все это делалось с одной благородной целью - чтобы мы были хотя бы не хуже родителей...
А в идеальном варианте - родители хотели, чтобы мы были лучше их и выросли достойными и порядочными людьми...
И жили в будущем если не в Париже, то хотя бы подальше от деревенских алкашей и закончили бы если уж не институт, то хотя бы какой-нибудь техникум с хорошей специальностью... И чтобы женились удачно...
И чтобы внуки... Впрочем, о внуках тогда мало кто задумывался...
Вот и воспитывали нас родители, конечно, не только ремнем, но и личным примером... И упорно вкладывали в нас все то, что умели сами...
А мы - любознательные и наблюдательные в силу своего возраста - впитывали все увиденное и услышанное, как губка... Впитывали, совершенно не представляя, как и чем это аукнется нам через годы...
...В моей семье отец сутками пропадал за баранкой и вся основная нагрузка в моем становлении ложилась на маму...Правда, запомнилось мне на всю жизнь, как отец однажды учил меня завязывать шнурки...
О!... Это было нечто!..
- Так, сын...Держи башмак!... Давай вот это вот сюда пихай!..
А голос у бати был громкий...
Всю жизнь за рулем и в разговорах с пассажирами он был вынужден, как и все водители, напрягать голос, чтобы перекричать работающий двигатель... И в быту - по запарке - его голос иногда достигал высот громоподобного камнепада...
- Видишь вот этот конец?..Сюда его пихай!..
- Ну! - набирал обороты камнепад...
- Да не сюда, а вот сюда!..
- Сюда, я сказал!... Этот сюда!!!...
- Сюда-а-а-а!!!...
Булыжники с грохотом сыпались на мою бедную головушку...
- Да не сюда!..
- Я что - до двадцати лет буду тебе шнурки завязывать?!.
- А-а-а-а-а... Это уже я включал свои регистры...
- Тьфу!!!...И в кого ты такой дундук вымахал?!.
А мне - "дундуку" - четыре годика(!!!)...
Помню, как сидел я почему-то на пороге и пытался под батин рев чего-то куда-то пропихнуть... Хорошо, что вовремя пришла мама и на этом моя суровая батина школа шнуровки ботинок была окончена раз и навсегда!..
Батя сбавил обороты, поплевался и ушел куда-то в огород...
А мама... Спокойно... Поглаживая меня по голове и ласково приговаривая одной ей понятные заклинания - научила меня зашнуровывать ботинки минут за пять!..
Надо сказать, что пятнадцать лет - до появления на свет моих младших братишек - я был в семье единственным ребенком...
И мать, мечтавшая всю жизнь о дочке Любочке, учила меня ...печь блины(!!!), пришивать пуговицы, штопать носки, мыть полы, вышивать "крестиком" на пяльцах(!!!) и прочим девчачьим премудростям...
Причем, учила так основательно, что и сегодня я без проблем могу погладить те же пододеяльники, хоть днем, хоть ночью!..
А уж про такое искусство, как сварганить борщ - и говорить смешно...
Но это все бытовуха и никакого интереса не представляет...
А вот к чтению книг меня мама приучила так, что я во всех своих трех семейных браках собрал по огромному книжному шкафу в каждом!....
Причем, приучала она меня читать целенаправленно... Давала мне прочесть рассказ, например, "Волшебное слово"... А потом я ей пересказывал прочитанное...
Только с годами я понял ее простую мудрость... Ведь кроме умения читать она развивала во мне умение связать слова в осмысленную речь!..
Или применяла другой прием... Идем мы с ней в лес по ягоды или грибы и всю дорогу до леса она мне что-нибудь обязательно интересное рассказывает...
А уж, если картошку копать, то тут уже с утра до вечера шла история за историей... Папка на работе, а мы на поле вдвоем целый день до его приезда за нами после работы... Разговоры-разговоры...
- Мам, откуда ты все это знаешь?..
- А это книжки, сынок... Это все книжки... Вот и ты - будешь читать и много чего интересного узнаешь...
И подбрасывала мне нужные книги, как бы ненароком... А этих книг у нас было!.. Не перечесть!..
Она состояла в "обществе книголюбов" и что-то постоянно покупала, доставала и обменивала... Но!.. Надо отдать ей должное - рекомендованные ею для прочтения мной книги всегда носили патриотическую нагрузку... "Сын полка", "Молодая гвардия", "Повесть о настоящем человеке"....
И поэтому - прежде чем научиться самому выбирать авторов - мне пришлось перечитать огромную кучу патриотической ахинеи, типа,"Белой березы" Бубеннова или "Кавалер золотой звезды" Бабаевского... А вот до Фенимора Купера, Конана Дойла и Герберта Уэллса я уже доходил сам...
Зато, как я был благодарен матери в эпоху гласности, когда появилась возможность читать ранее запрещенных авторов от Довлатова до Войновича!.. А еще...
Сама того не подозревая, мать прививала мне любовь к... лицедейству!.. Когда она рассказывала про свою нелегкую юность, то непроизвольно передавала интонацию своего отца, матери, соседей, одноклассников, еще каких-то людей-односельчан...
Все это выглядело, как "Театр у микрофона", откровенно говоря... Я слушал взахлеб!..
А еще она любила вечерами на кухне за ужином, рассказывая о забавных событиях минувшего дня, все это передавать "в лицах" - как заправская актриса - копируя и передразнивая того или иного ее сегодняшнего собеседника!..
Причем, делала это так искусно, что мы с папкой - единственные зрители этого умопомрачительного "Аншлага" - хватались от смеха за животы!..
А через годы она совершенно искренне удивлялась тому, что я - ее родной сын - решил податься в артисты...
Все поражалась - и в кого ты такой артист?!.
В тебя, мама, в тебя!..
...А какая она была придумщица!.. Мы тогда и знать не знали про розыгрыши Никиты Богословского или Юрия Никулина, а моя мать...
Мне уже лет двенадцать было, когда День Смеха первого апреля застал нас в деревне у бабушки... Сидим мы - приехавшие к бабушке гости - завтракаем... Шутки, смех...
Я возьми и ляпни, что, мол, меня никто сегодня не разыграет... И мама... Тут же... Спокойно мне так...
- Ты зачем сметану пролил?..
- Какую сметану?..
- Он еще спрашивает!.. Сам пролил, а меня спрашивает!.. Вон под кроватью разлил банку сметаны...
- Ха-ха-ха!!!...Розыгрыш, да мама?..
- Какой розыгрыш?..Иди посмотри!..
Я смеюсь, мол, розыгрыш и прочая... Она "подключает" моего двоюродного брата...
- Миша, сходи посмотри, может я ошиблась?..
И Мишка - свой в доску проверенный пацан - прибегает из спальни с криком...
- Да, там весь пол под кроватью в сметане!..
Я не верю, смеюсь... Я-то знаю, что никакой сметаны не проливал...
- Да ну вас, дурака нашли... Ха-ха-ха!!!...
И тут входит соседка!.. С улицы!.. Абсолютно посторонний человек!!!...
Мамка ей:
- Нина Петровна, вот Саша не верит, что пролил под кроватью сметану... Сходите - гляньте, может он вам поверит...
Нина Петровна возвращается из спальни...
- Саша, как ты мог?!..Весь пол залил... Как теперь оттирать?..
- Ну что?... Убедился?.. Иди подтирай - мамка протягивает мне тряпку...
И я... Двенадцатилетний балбес... Пять минут назад абсолютно уверенный в том, что никакой сметаны в глаза не видел... Лезу с тряпкой под кровать(!!!)...
Что это было?!. Как это объяснить?!.. А никак!.. Это моя мама - только и всего!.. Во всей своей творческой красе!..
Поэтому, чему удивляться, когда я - уже тридцатидвухлетний балбес - в конце 80-х собрал со всех окрестных сел и деревень колхозников с мешками и коробками в городской драмтеатр на КАТЭКе, разместив накануне в "бегущей строке" местной Телекомпании объявление о..."продаже кур-несушек, недорого"(!!!)...
Адрес театра приписал, идиот... Конкретное время продажи указал...
Приехала в театр на машинах-тракторах как раз к началу спектакля орущая деревенская толпа... Театральная "богема" дефилирует чуть ли не во фраках и муфтах с лорнетами... Идет спектакль "Женитьба"...
И тут эти "мешочники"... С коробками-мешками-наволочками в сапогах на босу ногу... Врываются в зрительный зал!.. Лезут на сцену!.. Рев, крик!..
Кидаются на ошарашенного Подколесина...
- Где куры?..
- Какие куры?..
- Несушки не дорогие!..
- Какие несушки?..
- Объявление вы давали?..
- Какое объявление?..
- По телевизору вчера в новостях...
- Здесь театр, а не птицефабрика!..
- Да мне по барабану!..Курей давай!..
Подколесин удирает в кулисы... Директриса в ужасе!..
- Ага!.. Себе всех курей расхватали по блату?!.
- Знаем мы вас!..
- Не допустим!..
- Это вам не тридцать седьмой год!..
- Перестройка, гласность!..
- Гдлян-Иванов!..
- Академик Сахаров!..
- Долой "шестую статью"!..
- Покажите нам кур!..
Создали тут же у "театрального подьезда" Комитет по регулировке очереди... Комиссию по распределению куриц.. Выбрали председателя, двух заместителей... Решили по скольку штуко-куриц в одни руки будут давать... Беременных пропускать через одного... Инвалиды, ветераны и грудные дети идут за курями вне очереди...
Что творилось в фоей театра - словами не передать!.. Конец Света!.. Короче, спектакль я им сорвал к чертям собачьим напрочь!.. Долго артисты терялись в догадках, чьих рук это дело...
Потом я по пьянке признался, дурак - директриса года три со мной не здоровалась... Приказала на пушечный выстрел меня к театру не подпускать... Еле-еле я грехи отмолил... Вот такой был розыгрыш...
Это вам не сметана под кроватью...
...А следующий эпизод "маминой школы" - это вообще из разряда гениальной запредельности!... Было мне лет шесть... В школу еще не ходил... Гостили мы с мамой у бабушки в деревне... Застолье по случаю приезда желанных гостей - детей с внуками...
И в процессе застолья - к слову и к разговору - достала моя любимая баба Мотя из своего сундука медаль!.. Самую настоящую медаль за, типа, отличный и самоотверженный труд в тылу во время войны... Когда-то и где-то ее наградили после Победы...
Гордо показала она гостям эту медаль со словами, мол, прицепите мне ее на грудь, когда я помру... Ну, посмеялись гости, повосхищались, языками поцокали и...
И снилась мне - шестилетнему пацаненку - эта медаль каждую ночь... И так она настойчиво мне снилась, что в день отъезда под шумок я ее попросту...спер(!!!)... Прямо из сундука, когда уже все собирались-торопились на поезд... Вот такой у меня был грех в том возрасте...
Стыдно до сих пор, конечно, но... Это было, чего уж... Из песни слов не выкинешь...И вот едем мы с мамкой в поезде домой... Я на верхней полке, забывшись, звякнул этой медалью... Мамка тут, как тут...
- Что там у тебя?..Ну-ка, покажи!..
- Да я...Да это...
- Покажи, я сказала!..
И я... Протянул эту злосчастную железячку...
- Откуда это у тебя?..
- Нашел...
- Это же бабы Моти медаль!..
- Нет...Я ее на дороге нашел...
- Ну-ка посмотри мне в глаза?!.. Украл?..
- Нашел...
И мамка... Вдруг как-то сразу успокоилась... Да-да!.. Сказала совершенно спокойным голосом...
- Ну, ладно...Я тебе верю, сын... Я знаю - ты у меня самый честный парень!.. Нашел - так нашел... Играй на здоровье!..
Я даже растерялся сначала... А потом успокоился и... Приехали мы на наш родной вокзал... Усадила меня мамка в "зале ожидания"...
- Я, Саша, в туалет схожу, а ты сумки карауль, понял?.. Никуда чтобы ни на шаг, ясно?..
- Да, мам!..
И ушла... Я сижу... Сумки "караулю"... И вдруг... Ты не поверишь, читатель!.. Вдруг... Подходит ко мне ...милиционер(!!!)... По всей форме одетый... Китель, погоны, фуражка... Встает передо мной... Отдает мне честь(!!!)...
- Старший сержант Потапов!.. Здравия желаю!..Предъявите ваши документы?..
Я обомлел!...
- А-а-а...Ма-а-а...Ма-а-а-а...
- Гражданин Волков?..
- Я...Это...Ну...
- Александр Анатольевич?..
(Напомню - шесть лет пацаненку!..)
- Это...Ма...ма...Ну...
- Предъявите украденную вами вещь!..
- К-к-к-каку...
- Предъявите украденную вами медаль у гражданки вашей бабушки Матрены Максимовны!..
- Я...Мы...Дядень...ка...
- Иначе вам придется пройти в тюрьму, где вас будут кормить соломой(!!!)...
Куда мне было деваться?!.
- Во-о-о-о-от... Я бо-о-о-ольше-е-е не-е-е бу-у-у...
А тут и мамка нарисовалась "из туалета"...
- Что такое?.. В чем дело, товарищ милиционер?..
- Это ваш ребенок?..
- Мой...А что он натворил?..
- Да вот...Статья 144-я УК РСФСР... Хищение личного имущества... Пройдемте, гражданочка!.. Составим протокол!..
И потащили меня в привокзальную "комнату милиции"... И стали допрашивать со всеми необходимыми формальностями...
- Фамилия, имя, отчество?..
Сержант обмакнул перо в чернильницу...
- Год рождения, адрес?..
Спрашивали про медаль, типа, как-где-когда... Про сообщников спросили... Не было ли сговора?.. Я был в полуобмороке... Писали что-то...Потом опять спрашивали... Я и плакал, и заикался...
Рядом ...горючими слезами заливалась мамка(!!!)...
Все приговаривала:
- Ой, как стыдно!... Опозорил сын меня на весь город!.. Что теперь папке скажем?!.
Короче, выли мы с ней в голос... В промежутках между всхлипами мамка умоляла не забирать её единственную кровинушку в тюрьму, так как от соломы у этой кровинушки будет болеть живот...
- Дяденька милиционер, пощадите-е-е-е-е!!!... Не ломайте парню жи-ы-ы-ызнь!!!... Мы завтра же поедем и вернем эту меда-а-а-аль!!!
И дяденька милиционер "пощадил"...
- Ну смотрите, гражданин!.. В следующий раз...
...Лет через тридцать узнал я в подробностях всю подноготную этого срежессированного мамой "спектакля"... И как пошла она в "дежурную комнату милиции"... И как объясняла молодым парням в милицейской форме суть дела... И как записала им на бумажку полное имя бабы Моти... И как сначала посмеялись парни, а потом прониклись и откликнулись!..
Боже мой!.. Как привиделось!.. ...Полвека с лишним прошло с того дня!.. Пятьдесят семь лет!.. До сих пор я помню тот ужас!.. Сейчас пишу - мурашки по коже!!!...
Но зато... С того дня... Спичечного коробка без спроса не взял я ни разу!.. Вот так!.. Что это было?!.
А это была моя мама!.. Мудрая не по годам, но... Опередившая понятие "креатив" на полстолетия!..
Какой Макаренко?.. Какой Сухомлинский?.. О чем вы?!.
...А теперь - о главном...
Была в наше время в школах в те годы мода на КВН... По телевизору показывали по ночам эту передачу с молоденькими ведущими Светланой Жильцовой и Александром Масляковым...
Вот и у нас в школе были соревнования между классами... Готовиться к играм ученикам помогали учителя, родители... Ну и конечно - не могла остаться в стороне и моя мама...
Её помощь заключалась в том, что она... писала-сочиняла нам "сценки", как мы тогда называли миниатюры... Писать-то она писала, но...
С её начальным образованием разобрать замысловатые каракули было мудрено и я - пятиклассник - переписывал ее писанину начисто в тетрадь, расставляя по местам запятые и исправляя все эти ее "жи-ши"...
Один раз я переписал мамкины произведения, другой, третий...
И сказала она мне...
- А теперь, сынок...Пиши сам!.. Сочиняй - ты это умеешь!..
Я растерялся ..
- Ты же видел, как я это делаю... Вот и у тебя получится!..
И... Стал я самостоятельно писать для нашего КВНа миниатюры на школьные темы... Про двоечников, хулиганов и даже про школьных уборщиц, что гоняли нас тряпкой по коридорам...
А потом... В том же пятом классе... Я написал небольшую заметку про школьный турнир по футболу в местную газету!.. А это уже был фурор!..
Мало того, что я прославился на весь наш небольшой городок, но и... Мне ...выплатили гонорар(!!!)... Пришло на мое имя самое настоящее "извещение"... Я пошел на почту...
Паспорта у меня ещё не было и я предъявил Свидетельство о рождении!.. Один рубль - одиннадцать копеек!.. В такую сумму государство оценило мой первый литературный труд!..
Правда, рубль мать у меня изъяла на вечерний семейный банкет с тортом и "барбарисками" по такому торжественному случаю, а мелочь великодушно оставила мне, как первый мой в жизни "роялти"...
А потом - уже в девятом классе - я наваял в ту же газету "подвал-разворот" что-то там про Конкурс комсомольской песни на целых двадцать семь рублей!.. Космическая сумма для девятиклассника по тем временам!..
Ну и пошло-поехало... Сочинял я потом и сценарии для театральных "капустников", и тексты всевозможных одноразовых "халтур", и монологи для своих концертных программ...
Так что, друзья мои... Стоит ли удивляться, что хоть и на старости лет, но проявилось во мне то самое сочинительство, заложенное в меня когда-то моей мамой...
И артистом я тоже, все-таки, стал... И так же, как когда-то она за ужином - передразнивал-пародировал я на своих концертах знакомых всей стране персонажей от Горбачева до Кашпировского...
Единственно, о чем я жалею - это то, что не дожила мама до моей первой книжки... Я представляю, как бы она радовалась и твердила бы мне в своей обычной манере:
- А я тебе, Саша, всегда говорила - ты только не пей!.. А то будешь, как наш дядя Вася... Вот бросил ты пить - и все у тебя получилось!..
...Да, мама... Ты, как всегда, оказалась права!.. И пить я бросил, и книжку написал... Спасибо тебе на добром слове!.. Я делаю все, чтобы тебе за меня не было стыдно... Во всяком случае - я очень стараюсь...
И... Ты не поверишь, мама, но... Похоже на то, что - в конце концов - твоя "школа" не прошла даром!..
И еще... Самое главное... Ты это, мам... Прости меня, если что...
Прости, ладно?..
... ... ...
Из цикла "Мама"...
П.С. Спасибо Александру Волкову за то, что предложил опубликовать на канале «Последний романтик» свои воспоминания.
Александр Волков...