Когда я был маленьким шкетом, то любил в деревне на рыбалку с дедом ходить. У деда не было одной руки наполовину. Когда мы приставали - "деда, расскажи-расскажи!", он нам рассказывал страшную военную историю про то как он был снайпером, лежал в засаде на высоком холме, а тут летит с воем авиабомба и точно на его холм. Закрыл говорит я глаза, приготовился умирать, а бомба упала, не разорвалась, только руку вот оторвала.
Через много лет я узнал, что дед на войне не был, а руку ему в колхозе на посевной отрезало, в 1941 году.