В школе я хотела стать писателем, точнее, мне казалось, что я и так им являюсь, ведь регулярно писала сочинения по литературе и небольшие заметки в ВК. Конечно, я понимала, что это «не то», ведь, будь у меня побольше решимости, я бы нашла возможность публиковаться или написала уже какую-либо средней нелепости книгу, как это делали подростки в моем возрасте. Учителя, восхищавшиеся глубиной моей мысли, и знакомые, впечатляющиеся меткостью одиночных фраз или философских тостов за праздничным столом, пророчили мне большое будущее, и я, конечно, принялась ждать, пока оно меня настигнет. Далее «случился» университет, признанный обеспечить меня необходимыми навыками и содержанием: принялась читать, записывать и всячески добывать знания, которые мне обязательно пригодятся в воплощении «той самой» жизни и многих других. В своих идеализированных мечтах я представлялась себе чемоданищем вселенского опыта, из которого можно будет долгое время «вытаскивать» вдохновенные рассказы с бесчисленными