Зяблик - это я. Нет, не птица, а всего лишь девочка, и мне восемь
лет. Зимние каникулы. Я в деревне у бабушки. За окном кружится вьюга, снежная пыль бьётся в окно, а в комнате тепло, топится печь, кот нежится возле печки. А я читаю сказки. Бабушка проворно готовит завтрак, и вот уже я наслаждаюсь румяными оладушками.
Вьюга утихла, и я бегу во двор посмотреть, сколько снега навалило. Весь двор в огромных сугробах, белый - белый снег переливается на солнце, искрится множеством маленьких огоньков. Воздух морозный, свежий! Как хочется нырнуть в пушистый сугроб, но, зная, что бабушка будет ворчать, я беру лопату и начинаю расчищать дорожку к воротам.
Рыжий кот, осторожно перебирая лапами, направился по сугробам к сарайчику, в котором хрюкают свиньи и мычит корова, нетерпеливо ждущая свою хозяйку.
Расчистив тропинки, я возвращаюсь в домашнее тепло, бегу к печке и грею замерзшие руки о её тёплые бока. Бабушка смеется, берёт мои холодные ручонки и говорит своим ласковым голосом:
"Зяблик ты мой, замёрзла". Только она называла меня так.
А я прижимаюсь к ней, пахнущей хлебом. Такой родной и любимой!
Эти воспоминания греют мою душу и возвращают в далёкое мирное и такое уютное детство. Я гляжу в окно, а там на ветке рябины сидит зяблик...