В аэропорту Астаны вчера я перепутала стойки регистрации. Встала в огромную очередь, разговорилась с впередистоящим парнем и он выдаёт: "Скорей бы долететь и погреться, да?"
А я думаю: "Где? В Москве погреться? Это как?" и тут же поняла, что стою на регистрацию в Абу-Даби.
А мне туда не надо, и я давай кудахтать, а новый знакомый напутствует: "Ну бегите, ищите свою холодную Россию".
И я побежала...
Вчера мы гуляли по красивейшей набережной Астаны. Какой-то хороший папа запускал с моста на радость детям воздушного змея в виде орла (змея в виде орла 🙃), который летал вместе с голубями и чайками, притворялся птицей.
Я следила за траекторией его полёта и думала о том, что вот змей - это аппарат тяжелее воздуха, но он летает.
Как же так?
А просто люди заметили аэродинамику, изучили закономерности движения воздушных потоков и то, как они, эти потоки, взаимодействуют с препятствиями, поняли, как это можно использовать, и... придумали змеев.
Я себя ощущаю немножко тем самым змеем.
Я вроде и летаю, и пью небо, и ощущаю иллюзию свободы, и изображаю птицу, но где-то внутри я знаю, что я - привязана за ниточку, и вообще я - тяжелее воздуха, и весь этот полёт - хитрая игра с законами физики, и если я проиграю (например, стихнет ветер), то я тяжело упаду плашмя, и все увидят, что я ненастоящая птица...
На том мосту продавали какие-то белые камешки-кругляшки. Похоже было на конфеты в сахарной пудре, но точно не они.
Я спросила у продавца, что это такое. "Курт, - ответил продавец. - Солёный творог такой".
И мне подарили удивительную историю про курт.
Она случилась в 30-х годах - то есть самые жернова репрессий. Недалеко от Астаны , в посёлке Акмол, был расположен лагерь жён изменников родины (для тысяч женщин, вина которых по сути была в том, что они мужей не предали).
Однажды женщины-узницы несли охапки камышей с озера, а местные старики и дети вдруг стали кидать в них камни.
И женщины возмутились: "Что же вы делаете, чему детей учите? Больно же... Зачем вы так?"
А одна репрессированная женщина споткнулась об эти камни, упала, подняла один и... вдруг поняла, что это не камни. Попробовала - вкусно. Она собрала их в подол, пришла в барак, а там, среди заключенных, были и женщины-казашки. Они и подсказали, что это это курт - высушенный на солнце солёный творог...
То есть камни - это была не агрессия, унижение и злость, а пища, спасение и надежда.
Очень трогательная история.
О том, что хорошие люди остаются людьми даже в самые страшные времена...
Меня в аэропорт вёз водитель такси, который рассказал, что он - кандидат в мастера спорта по шашкам.
- Ого. Простите мою неосведомлённость, а шашки - это спорт?
- Ну да, интеллектуальный.
- Здорово. Значит, вы очень умный, - сделала я ему комплимент.
- Был бы очень умный, не работал бы в такси, - грустно засмеялся он.
И мы всю дорогу говорили, что умный - это не богатый, а тот, кто находит самую короткую дорогу к счастью. Вот он любит семью, шашки, дорогу и скорость. И всё это у него есть. Да, он не президент какой-нибудь международной компании с миллиардами долларов на счетах, но кто сказал, что президент - счастливее его?
- Как вы всё перевернули. Вы, психолог, наверное?
- Нет, я писатель.
- А. Только не пишите о нашем разговоре, а то все захотят в такси работать и в шашки играть, а у нас и так конкуренция, - шутит он.
- Конкуренция за счастье, - улыбаюсь я.
Все спрашивают, что мне удалось увидеть в Астане. А я не успела посмотреть город, я людей смотрела, в гости ходила. Мне кажется, это самое ценное: запоминать города по прекрасным людям, которые там живут.
И фоточек рандомных немножко размещу из вчерашнего дня.