Ты выходишь на берег моря. Утреннее солнце неспешно набирает силу, чтобы подарить ещё один день человечеству. Ещё один шанс. Кто-то возьмёт из него радость, кто-то захочет погрустить, а кому-то достанутся испытания на грани фола. Кто-то умрёт, а кто-то родится. Каждый выбирает сам, на каком ресурсе плывёт его корабль. И куда.
С этими мыслями о будущем, о человечестве и о жизни в целом, ты смотришь на песчаный пляж. И покуда хватает глаз, как слева, так и справа, видишь выброшенные волной на берег пакеты и упаковки из пластика. Они покрывают всё, и даже свисают с пальм, заброшенные туда ветром. Ты не видишь, что пляж песчаный, а помнишь это с детства. Или смотрел старые фотографии прошлого тысячелетия.
Пакеты стали чем-то привычным, неотъемлемым, понятным и даже родным. Дети научились строить пластиковые за́мки. Вода волнами разрушает их, сравнивая с общей массой. Пакеты прилипают к мокрым ногам, и люди смывают их водой в прибрежном ду́ше; подметают от них полы в доме после прогулки.
И на каждом пакетике красуется большая яркая убедительная надпись: “Биоразлагаемый. Спасём природу вместе”.
Вместе. Спасём. Природу.
Ты чувствуешь беспокойство, но не понимаешь его источник. Что-то неправильно в этой надписи, которая стала привычной как тысячелетняя догма. Как неизбежность восхода. Как мокрость воды. Как вкус полипропилена в утренних пирожных.
Станет ли Солнцу легче светить, если ты спасёшь природу? Станет ли планете легче вращаться, если... Стоп! От чего́ мы вместе спасаем природу? Весь пляж усеян призывами о спасении. Они стали частью культуры, само собой разумеющимися ритуальными фразами вроде "здрасте" и "пока". И каждый день ещё один человек вносит свой вклад в спасение... Кого? Чего?
Ты смотришь на этот беспредел в состоянии лёгкого утреннего транса, пока суета жизни не захватила тебя в свой водоворот, лишая осознанности. И чувствуешь, что здесь на пляже закопана какая-то гениальная наёбка. Разводка Великого Иллюзиониста.
Внутри тебя зреет мысль, что спасать природу как будто не нужно. Она устала от этих попыток позаботиться о ней теми, которые не могут вперёд разобраться в самих себе. Не могут понять что они вообще делают, называя это спасением. И не могут сообразить, почему завтрак теперь состоит из фталатов, хлеб пахнет полиэтилентерефталатом, а во рту постоянно ощущается привкус поликарбоната. Может это вкус спасения? Победы? Счастья? Вселенная хочет тебе кое-что сказать. Слышишь? — Ответ здесь, прямо перед тобой, смотри в суть! — шепчет Пространство.
Мимо пробегают дети, никогда не видевшие песок. Птицы уютно строят гнёзда из полистирола. И ты возвращаешься к повседневности, так и не услышав тихий-тихий голос, который не в силах пробиться через многолетние пласты плотноупакованных полимеров:
Спасите. Сначала. Себя.
P. S. Подпишись. На. Основной. Канал.