Утро. Встаю. Вял слегка.
Гляжу в окно — там облака.
У меня тоже не все ясно,
Хочу свою недвижимость страстно.
Включаю. Быстро запрос колочу.
"Жить у себя без денег хочу".
Благо, всевышний придумал банки.
Это не те стеклянные склянки.
Это храмы помощи бедным.
Усталым, поникшим, голодным и бледным.
Смотрю в зеркало - я точно из них.
Может даже нуждаюсь больше других!
Собрав все бумаги о том, что живой,
Что гражданин, что молодой,
Что отслужил, что не сидел,
Что во дворе не творил беспредел,
Что зубы свои, что мама жива,
Что не часто болит моя голова.
Все доказательства, что существую
В банке сегодня я презентую.
Чистый, умытый, опрятный - Герой!
Двинулся я по дорожке кривой.
Все доказал, всех убедил.
Ставку поменьше я получил.
Вышел счастливый ипотечный пилот.
Здорового будущего надёжный оплот.
Квартиру нашёл и даже купил.
Ремонт на последние я своротил.
Стою у окна, два года спустя,
Костями небрежно и тихо хрустя.
Уставший, унылый, голодный, больной,
Немного осипший, немного хромой.
И вспомнились мне те облака,
Что куда-то летели издалека,
Свободные, как и я в тот момент.
Пока не решился на эксперимент.
Теперь вот живу в квартире чужой,
С навеки заложенной храму душой.
Религии этой мне не понять,
Где веру в хорошее можно отнять.
Где главный апостол - это процент.
Где главный слуга - это клиент.
Но супер-вопрос, что грохочет внутри:
Коль шкура одна, за что берут целых три?!