Город. Она жила в городе. И он был её любимым.
Особенно, то самое место, что связано с Космосом. И даже улица с французским названием. Место любимое. Оно где - то, там, сверху. Там всё улетает ввысь. И даже гостиница Космос.
И режиссерский план. Как жить в апартаментах и с 33 этажа, смотреть на эту красоту, от восторга визжа. Думая, что эти кипарисы будто в Ялте. И что именно весной солнце особенно ярко.
И что стоило ждать, чтобы купить эту резиденцию, жить богато, ходить с утра в шлёпках, пить кофе, сидеть у фонтана, лопать сахарную вату.
Работать, не считать денег, и при этом тратить размеренно. В общем, жизнь удалась. Ты на своём месте заслуженно, не кичась, уверенно.
Однако, это план в голове. Когда сбудется? Не написано нигде.
И город её усыплял, на ладонях огромных площадей качал. Ведь это было начало начал.
Но город станет однажды как ревнивый муж.
Нет, не объелся груш.
Просто вдруг стал её растворять. В себе. Без остатка. Город больше ничего не обещал. Пил из неё соки и молчал. Давил суетой, шумом. Дарил краски, закаты. Даже приглашал в парки. Но было всё не то.
Она очень устала. От сирен, вспышек. Она стала прозрачной внезапно. Сквозь неё стало видно всё, что есть.
Вот, сквозь душу, видно вечерние высотки Москвы Сити. Вот такси. Вот кофейня, аптека, пункт выдачи. И таблички Open, их сотни. И неон, разлагающий душу.
Город обещал, что покой её сбережет, не нарушит. Но у него стало за последние годы слишком много дел. Он повзрослел, заматерел.
К ней почти остыл. Хотя когда-то любил, да и сейчас любил. Но изредка, без книг и песен. Да, он был ей всё ещё интересен. Она обожала разгадывать карты, искать тропы, аллеи, бульвары. Она хотела побыть с ним наедине, в их незыблемой тишине.
Как когда-то в 2007, когда он обещал. Обещал целовать её ветром того самого места, где она у золотистого фонтана ещё его невеста. Невеста ветра, невеста снов.
Но как всегда дела, формальности, отдаленности.. А потом звонки, всё реже. Мы перестали совпадать, прости. Ну ты не обижайся. Да, звони.
Она шла по городу и знала, что всё по привычке. По привычке ветер гнал облака. А городу сказать "Прощай!" не поднималась рука.
Он вырастил, вскормил , многое дал.
Но она больше не его невеста. Время искать пристанище, обитель.
Она из другого теста.
Значит, пора определить свой путь. Начертить, найти, выдумать, изобрести.. Не имеет значения. Это всё от ума, но то, что от души - неопределённо и хаотично.
Ну а то, что оно непривычно - это так и должно быть.
