Теплое июньское утро, солнце играло своими лучами на капельках росы и казалось что все вокруг усеяно мелкими бриллиантами. Весело щебетали птицы, над цветами жужжали пчелы. Картина, написанная самой природой завораживала своей красотой, но Гриша этого не видел. Говорят что мужчины не плачут, не верьте! Плачут, плачут так, что птицы затихают и с травинок, как слезы, стекают капельки росы. Гриша плакал не боясь, что его увидят, в его душе сейчас был полный хаос и неразбериха в чувствах. Он плакал от боли потери, от обиды и злости, от одиночества. Чувства разрывали его и он никак не мог остановиться. Ровно девять дней, как ушла его Любушка. Он стоял на коленях, возле могилы, и плакал. Вдали послышались крики пастухов, сгоняющих коров в одно стадо, значит уже пора идти домой, а потом на работу. Вытерев слезы и попрощавшись, Гриша медленно пошел домой, но слезы все еще катились по лицу, солнце ласково сушило их своими лучами, утренний ветерок помогал в этом. Сорок дней подряд, Гриша, каждое
