Я, блин, все равно забыла вещи. Написала список в заметках, чтобы собрать точно все, и все равно забыла, так какой черт смысл в этих заметках, если я забываю туда посмотреть?
Сборы были сложными, вымученными и долгими. Они сопровождались головной болью, слезами и бессонницей. К последнему дню уровень стресса зашкаливал, тряслись руки, не хотелось есть, мысли путались, реальность переставала таковой быть.
Путь все еще как в тумане. Сначала на луну, затем на солнце и в итоге - домой в свою каморку-мастерскую в подвале.
Красивая музыка, разговоры, нить которых вилась как дорога, то взмывая в горизонт неба, то прячась за деревьями, то ветвясь.
Заправки, фуры, закусочные. Усатые и бородатые водители, сердитые ночные продавщицы, цветы в горшках, как в оранжерее - сочные, мясистые, ухоженные, вызывающие уважение их смотрители - добрая работа.
Некоторые принимают наркотики для этого, хотя можно же просто не спать. Измененное сознание расщепленное на параллельные дороги, дорога над дорогой, над дорогой, над дорогой. Несколько меня едет в нескольких машинах, ведет несколько бесед одновременно во все промежутки времени и эти дороги и эти я потом сливаются в одну точку и проваливаются в сон. Дома.
Но вещи все равно забыла. Можно считать их откупом или данью, демону времени и пространства. Чур меня.
