Иногда строки давней переписки заглядывают в окно памяти, оживляя еще более ранние события…
Из письма подруги:
Мне около 5 лет.
Просыпаюсь от суеты в доме. Да, так и есть: у обеденного стола стоит мокрый рюкзак внушительных размеров, в котором я без труда умещаюсь. Папа! Всклокоченный, небритый, но веселый. Мама, застывшая в укоре и недоумении: зачем он регулярно участвует в этих пеших походах? промокает или промерзает… возвращается уставшим и невыспавшимся…
А я знаю, зачем: он приносит из леса хлебушек от зайчика. Всю дорогу папа хранит этот ломтик бережно, завернув в белую тряпочку. Приплясывая, жду кульминацию!
Штормовка и штаны насквозь пропитались лесным и мужским духом. И сейчас чистого в папе – только ладони. Не раздумывая, прыгаю вперед, папа подхватывает и кружит меня на вытянутых руках. Его глаза смеются, и я хохочу во весь голос. Вот это чувство полета, когда тебя держат надежные руки, которые не уронят никогда!
Потом он превратится в обычного, домашнего папу. Но сейчас… Это немыслимый синтез – мужской безграничной силы и выносливости и – какого-то нежного обожания.
___________________
Подумалось, что память можно представить в виде волшебного ларца с секретами. И пусть верхняя крышка открывается обычным способом.
Но иногда ларец щелкает своими тайными пружинками и извлекает на свет шкатулки уникальных событий и ощущений: вкус краюшки лесного хлеба, прищуренные глаза родного человека, запах чистого белья с мороза…
Сколько таких «пружинок» в наших «ларцах»?
Пусть они не заканчиваются…