Уже больше полугода я занимаюсь ремонтом квартиры после смерти бабушки и дедушки, но до сих пор прихожу как-будто к ним в гости. Хоть и по документам все на мне, но все равно - нет ощущения собственности.
Я испытываю чувство вины, когда ломаю или обдираю что-то. Ощущаю себя вандалом, вором. Мысленно прошу у них прощения. Мне неудобно лезть в бабушкины шкафы, совать свой нос в их документы. Сижу тихо, как мышка, почему-то боясь даже соседей... Ничего не могу с собой поделать.
Из-за этого и ремонт двигается медленно. Большую часть времени я туплю, перебираю свои игрушки и даже прядки волос, которые сохранила бабуля. С одной стороны - тепло, с другой- больно. Не понимаю, как люди сразу после смерти родных запросто продают квартиры. Наверно, это счастливые люди. Их ничто не тянет, не тормозит. Как и те, кто не умеет любить. Объективные, рациональные, неуязвимые.
Для меня эта квартира как музей моей прошлой счастливой жизни. Там богатая библиотека, в том числе детская. Уникальные книжки, которых сейчас нигде нет. Каждую их них я еще до школы зачитала до дыр.
Одежду я раздала. Бабуля была модницей и очень аккуратной. Людям такие вещи за счастье. Все почти новое, большинство импортное, но не Китай. Школьный секретарь приторговывала забугорной радостью) Некоторые вещи, особенно памятные, я оставила в шкафу. Там же папин костюм-тройка. Он в нем был просто великолепен! Скромное мамино свадебное платье там же.
В общем странно себя чувствую...
