Тогда мы с мамой только въехали в нашу новую квартиру в тихом подмосковном городе. Очень были рады, ещё бы, всего пять километров до метро, ездить на работу и учебу очень удобно. С радостью распаковывали вещи, книги, ноты. С любовью расставляли статуэтки, посуду.
И уже тогда, в первый день, неожиданно раздался звук домофона — резкий и неприятный. Имитирующий симфонию Бетховена номер пять.
— Ты кого-то ждёшь? — спросила мама. Я пожала плечами и подняла трубку. Мне ответил детский голос.
— Откройте, пожалуйста, это Кирюша со второго этажа. — Я сразу открыла, как откажешь ребёнку. Правда, непонятно, почему Кирюша со второго этажа звонит к нам на восьмой, а не в свою квартиру, ведь там наверняка есть родители или бабушка.
С того самого дня Кирюша звонил нам минимум раз в неделю с просьбой открыть ему дверь. Мы недоумевали, почему родители не выдадут ребёнку ключ от домофона — там ничего сверхъестественного не было, обычная «таблетка». Я даже хотела пойти разобраться — обнаглевший Кирюша беспокоил нас и поздно вечером, и в выходные дни. Можно было, конечно, отключать звук домофона, но мы постоянно забывали то выключить, то включить, а вдруг что срочное.
Прошло пару лет. Кирюша теперь важно представлялся Кириллом со второго этажа. Ключа, видимо, у него по-прежнему не было.
А ещё через несколько лет, когда мы с моим сыном приехали к маме в гости, у двери подъезда я столкнулась с молодым мужчиной с пушистыми усиками.
— Вы откроете? — застенчиво спросил он. — Я Кирилл, со второго этажа. Я вам помогу с коляской?…
… Мы с сыном зашли в квартиру. Мама варила суп. Держа сынишку на руках, я зашла на кухню и рассказала маме, что встретила Кирюшу, и он теперь носит усы. И добавила с патетикой:
— Деда Кирилла хоронили на рассвете. Внучка незаметно подложила ему в гроб ключ от домофона. Это был первый ключ, который ему доверили. Хоть там он сможет открыть самостоятельно нужную ему дверь.
Мама закатила глаза:
— И придёт же тебе в голову всякая ерунда…
А когда у вас появились собственные ключи от дома?
