Она слышала чьи-то признания о любви,
Видела, как исчезают любимые люди,
О ком-то по вечерам она пишет стихи,
Кому-то из них отдалась без особых прелюдий.
От кого-то бежала прочь, но звала с собой,
Были те, кто навек забыты, о них – ни строчки,
А кого-то из них считала своей судьбой,
Только душу её порезали на кусочки.
Она повзрослела от боли и пустоты,
Бесконечного самоанализа и упрёков,
Были те, кто готовы исполнить её мечты,
Понимали, о чём молчит без любых намёков.
Есть и те, кто сполна растворились в её глазах,
Те, кто видят во сне лишь её белокурые волосы,
А она засыпает на чьих-то чужих руках,
Её жизнь почему-то - сплошные чёрные полосы.
Были те, кто забыли и голос её, и смех,
И куда уж без них, ведь на вкус все фломастеры разные,
Кому-то не по зубам был её успех,
Кто-то любит лишь белые розы, а кто-то – красные.
В кого-то она без памяти влюблена,
А другой на замёрзшем стекле написал её имя,
Почему же тогда до сих пор засыпает одна?
Для кого-то она – королева, другим – рабыня.
В ней одной для кого-то уместится целый мир,
Для кого-то навеки останется самой любимой.
Ну а он пожалеет, что вовремя не ценил,
Осознав, что она была точно неповторимой.