Она слышала чьи-то признания о любви, Видела, как исчезают любимые люди, О ком-то по вечерам она пишет стихи, Кому-то из них отдалась без особых прелюдий. От кого-то бежала прочь, но звала с собой, Были те, кто навек забыты, о них – ни строчки, А кого-то из них считала своей судьбой, Только душу её порезали на кусочки. Она повзрослела от боли и пустоты, Бесконечного самоанализа и упрёков, Были те, кто готовы исполнить её мечты, Понимали, о чём молчит без любых намёков. Есть и те, кто сполна растворились в её глазах, Те, кто видят во сне лишь её белокурые волосы, А она засыпает на чьих-то чужих руках, Её жизнь почему-то - сплошные чёрные полосы. Были те, кто забыли и голос её, и смех, И куда уж без них, ведь на вкус все фломастеры разные, Кому-то не по зубам был её успех, Кто-то любит лишь белые розы, а кто-то – красные. В кого-то она без памяти влюблена, А другой на замёрзшем стекле написал её имя, Почему же тогда до сих пор засыпает одна? Для кого-то она – королева, другим – рабы