"Мысли путаются, руки дрожат, а совета у родных не спросишь, ибо гордость и все такое.
Мы живем в интересный век, когда больше доверяешь незнакомым, чем своим.
Так вот он сказал, что не видит перспективы отношений. Говорит, что нет у нас развития. Говорим мало, почти ничего нового не происходит. Разговоры о быте ему не нравятся, а искусство от меня далеко.
Я человек простой. Меня больше земные темы интересуют. Он всегда был немного поэтом, пытался меня приобщать. Я его слушаю, киваю, а ответить не могу по существу.
Читаю книгу, которая его восхищает, но она меня не трогает. Мне неинтересно.
Он мне присылает какую-нибудь сказку в первичном варианте, говорит об истоках, а Я понимаю, что мне это не надо. Совсем.
Если кино выбираем, то ему подавай что-нибудь мудреное, а потом еще и обсуждай три часа... А Я просто хочу посмеяться. Полежать, отдохнуть.
Ну а теперь вот это. Не находит он со мной гармонию внутреннюю. Не видит света впереди. Не ощущает единства мысли и чувств.
А Я люблю его. Он мне нравится. Забочусь о нем, как меня всю жизнь учили. Готовлю первое, второе и третье. Детей ему подарила. Двоих. Они у меня хозяйственные, трудолюбивые.
Вот что не так? И как отпустить, когда это же семья. Надо вместе держаться, ведь стихами сыт не будешь. Запуталась Я, честное слово. Грустно даже. А что делать, как удержать, - ума не приложу".
Письмо от Веры П.
