Недавно я писала о том, трудно ли жить без корней. Трудно ли создавать свой мир после переезда.
На своём опыте я пришла к выводу, что переезд тяжелее даётся тому, у кого он случился впервые. Я это наблюдаю в своей семье.
Моему мужу переезд даётся труднее, чем мне. Ухта, из которой мы переехали в Крым - его родной город. У него не было, как у меня, опыта переездов. Детство, юность, все зрелые годы он прожил в одном месте. Все его друзья - там. Поэтому и рвётся он по осени на север. Ему очень нужно хоть раз в год погулять по родной тайге, почувствовать силу Родины. Я его понимаю.
Сегодня хочу поделиться с вами мыслями о своём ощущении малой Родины рассказать случаи, когда я осознала её силу.
Как же вы счастливы - те, кто проживаете свою жизнь там, где родились, где учились, взрослели, впервые влюблялись! Где живут ваши одноклассники, ваши учителя. Я уже и не говорю о счастье ежедневно проходить мимо своего отчего дома, видеть родителей, бабушек и дедушек, посещать могилы своих предков.
Жаль, что значение и силу своего родного места, часто осознаёшь лишь тогда, когда его теряешь. А сила эта есть. Я её познала однажды - очень остро, как-то вдруг. Почувствовала в один из редких приездов в свой родной город Печору. Было это давно.
Из Печоры я уехала по окончании школы в 17 лет. Потом были годы учёбы и работы в других краях. Вышла замуж, родился ребёнок. Любимая работа, дружный коллектив, новые друзья. В молодости они появляются быстро. Всё вроде хорошо. Крутимся.
И вот однажды я со своим пятилетним сыном на несколько дней приезжаю в Печору к маме. И впервые гляжу на свой дом, свою улицу, свой двор глазами своего ребёнка. Это удивительное ощущение!
Люди, никогда не уезжавшие из своего города, посёлка, не смогут, наверное, это понять. А жаль. Просто поверьте – это счастье растить ребёнка там, где рос ты.
Надо сказать, что именно в это время накопилась у меня родительская усталость. Не всегда мы с сынишкой находили общий язык, иногда я чувствовала растерянность и полную педагогическую несостоятельность. К тому же, в это время я осталась с сыном одна, мужского слова, так нужного мальчику, дома не звучало.
И вот, приехав в квартиру, где я выросла, я вдруг ощутила в себе какой-то стержень. Что-то изначально МОЁ вернулось в мою душу, в сердце. Этот привычный вид из окна во двор, где прошло детство, родные стены комнат с таким знакомым рисунком обоев, лица соседей, друзей детства, школьный двор – всё это вернуло меня к себе прежней.
Я вдруг стала сильной, уверенной в себе. Я точно знала – что я и кто я. Моя жизнь из разрозненных, казалось бы, уже потерянных пазлов, вдруг сложилась в цельную, очень понятную картинку. Я по-новому взглянула на своё прошлое, поняла настоящее, поверила в будущее.
И произошло чудо. Мой мальчик, словно почувствовал мою новую силу и уверенность. Притих. Перестал упрямиться. И каким-то новым взглядом стал смотреть на меня. Более уважительно, что ли. Теперь он мне верил. Во всём. Потому, что я была сама собой. Скала. Именно тогда и здесь зародилась наша с ним дружба. Знаю, что дружить с ребенком вроде как не педагогично. Но мы дружили. И эти годы нашей дружбы я вспоминаю с гордостью и благодарностью.
Малая Родина это наши духовные скрепы. И дело тут совсем не в климате, не в родной природе. Хотя это тоже сильный фактор. Есть что-то ещё.
Много лет я потом прожила в соседнем городе Ухта. Те же тоненькие берёзки на улицах. Тот же родной и понятный северный менталитет окружавших меня людей. Речь – та же, чуть торопливая, правильная, без акцента и диалектов. Всё так. И не так.
Город Ухта был больше Печоры. Более современные городские ландшафты, развитая инфраструктура, лучше снабжение (в 90-е гг. это было важно), более насыщенная культурная и научная жизнь. И климат здесь мягче. Замечательный город – уютный, красивый. Замечательные жители. Более половины населения – люди с высшим образованием. Город инженеров и интеллектуалов.
И всё же, сейчас приехать погостить я бы больше хотела в маленькую «бесперспективную» Печору.
Это не объяснить. Но именно её улочки дают мне внутреннюю жизненную силу. Даже в воспоминаниях.
Там живёт моя подруга детства – девчонка с нашего двора, моя одноклассница, можно сказать сестричка. Мы видимся с ней редко. Но когда встречаемся, нам не надо искать темы для разговоров. Мы и помолчать вместе можем легко. Там в родном дворе обычной пятиэтажки растёт моя «подопечная» берёзка. Там тепло и в минус пятьдесят. Там моя сила.
Я понимаю папу, который в 89 лет, никому ничего не сказав, сел в поезд и уехал на неделю в далёкую деревушку Синерь, что находится в полутора тысяч километров от Печоры, недалеко от Казани. Он понимал, что это последняя возможность побывать в своём отчем доме. Ему было необходимо перед уходом хоть несколько дней подышать родным воздухом.
После его смерти мы с младшим сыном по приглашению её жителей были в этой деревне. Там в эти дни состоялся ежегодный праздник деревни и открывался памятный знак, посвящённый папе и сооруженный на деньги односельчан. Он много писал о своей родной Синерь и земляки решили так его отблагодарить.
Поездка для нас была не простой. Я только что навсегда простилась с мамой (мои родители ушли в один год). Мне было невыносимо тяжело. Но не поехать на родину папы я не могла.
Тогда я впервые увидела дом своих бабушки и дедушки, посетила их могилы. Понимаю, что это звучит странно, поэтому кратко объяснюсь, для тех, кто впервые на моём канале. Мои родители были разведены, и мне не разрешалось общаться с папой. Это отдельная, тяжёлая тема.
Почему я сейчас вспомнила эту поездку? Потому что родные папины места - мне, в общем-то, незнакомые, - тоже дали мне силу! Здесь я тоже чувствовала своё Я! Просто мистика какая-то…
Ритмы современной жизни накладывают отпечаток на наши судьбы. Мы стали мобильнее, активнее, не боимся перемен. Многие из нас проживают свою жизнь не там, где родились. Отрыв от родных мест сегодня не кажется критичным. Нас к этому приучали.
В советские годы тысячи людей покидали отчий кров и обустраивали свою жизнь в новых краях, осваивали новые регионы. Мои родители, например приехали на север по комсомольским путёвкам. Таково было время.
Я росла уже без бабушек. Они жили за тысячи километров от моего дома. Бабушку я обретала только летом, когда меня привозили к ней на каникулы. Своих детей я тоже растила не дома.
Оседлая жизнь, местечковость в наше время - это как-то не правильно. Надо успевать посмотреть страну, планету. В наших перемещениях есть проявление воли и свободы. Имеем право... Жизнь одна.
Только иногда я думаю, насколько мы счастливее наших прабабушек и прадедушек, живших в домах своих предков? Вернее так - насколько сильнее?
Я не призываю, конечно, всех к оседлому образу жизни. Я ведь и сама не раз переезжала. Просто захотелось рассказать о силе Родины. И пишу я это вовсе не в тоске, а со светлыми добрыми чувствами. Улыбаясь.
И, да, наверное, стоит, хоть иногда, хоть не надолго возвращаться. За силой.
Сейчас подписывала фотографии к этой статье и обнаружила, что под каждую печорскую нашлась своя песня. Вот такая она малая Родина, что не песня, то о ней.
А недавно мне в комментариях напомнили слова ещё одной песни, связанной с моим отчим домом. Это песня "Огни Печоры". Мы так часто пели её в юности - и во дворах под гитару, и во время прогулок по высокому берегу своей реки, и со школьной сцены.
"Солнце скрылось за высоким косогором,
Ночь плывет,роняя звезды по озерам.
В этот час, сплетясь причудливым узором,
Зажигаются огни моей Печоры."
Крутится в голове мелодия... Родная.
Спасибо, что со мной.
