Я помню, как моя мать взяла меня с собой в тюрьму. Ну, как в тюрьме. В исправительную колонию. Когда тебе 10 лет, все, что за колючей проволокой, можно назвать одним словом - тюрьма.
Мама взяла меня за руку, и мы подошли к группе женщин, которым было так же грустно, как и ей.
- Вас скоро впустят?
- Скоро скоро! Вы подписываете перевод.
Мама пишет имя и фамилию, номер и еще какие-то буквы, по которым можно будет, видимо, найти моего брата. Все это время я стою очень близко к ней и боюсь. Мне не нравятся эти веселые женщины, суровые мужчины в военной форме и собаки, лающие за высоким забором.
Я хочу пойти к машине отца и остаться там, но мама крепко держит меня за руку.
Как я боялся заходить в ворота! Затворы выглядели огромными, и предатель думал, что нас сейчас пропустят, а потом уже не выпустят, крутились в голове, сковывая движения. Но мама держит за руку и тянет дальше.
Одни ворота, потом другие, потом длинный коридор и солдаты с собаками. От страха я боюсь оглянуться и смотр