Я помню, как моя мать взяла меня с собой в тюрьму. Как в тюрьме. В исправительную колонию. Когда тебе 10 лет, все, что за колючей проволокой, можно назвать одним словом - тюрьма.
Мама взяла меня за руку, и мы подошли к группе женщин, которым было так же грустно, как и ей.
- Вас скоро впустят?
- Скоро скоро! Вы подписываете перевод.
Мама пишет имя и фамилию, номер и еще какие-то буквы, которые, вероятно, будут использованы для поиска моего брата. Все это время я стою очень близко к ней и боюсь. Мне не нравятся эти угрюмые женщины, суровые мужчины в военной форме и лающие собаки за высоким забором.
Я хочу пойти к отцу и ждать там, но мама крепко держит меня за руку.
Как я боялся заходить в ворота! Винты казались огромными и предательская мысль, что то пропустят, то снова не пропустят, крутилась в голове и сковывала наше движение. Но мама держит ее за руку и тянет вперед.
Одни ворота, потом другие, потом длинный коридор и солдаты с собаками. От страха я боюсь оглянуться и смотрю то