Есть такая поговорка: «Не тот отец, кто родил, а тот, кто воспитал». Я полностью солидарна и поддерживаю каждую мысль, что несут эти незамысловатые, но такие сильные и важные слова. Подтверждение этому находится и в городских легендах, которые мне всегда рассказывал старший брат. Это было мое любимое занятие на чердаке дачи, укутавшись в одеяло. Только представьте: за окном ливень, капли стучат по раскидистым листьям винограда, а мы сидим с братом лицом друг к дружке, кругом темно, а он подсвечивает свое лицо мерцающим фонариком, который мы стащили из папиного гаража, и рассказывает…рассказывает…рассказывает...
Больше всего мне в душу запала одна история, помню ее до сих пор, хотя с момента наших чердачных посиделок прошло без малого двадцать лет. Помню, тогда она произвела на меня колоссальное впечатление и я с интересом разглядывала каждое кладбище, что мне удавалось увидеть. Да, именно это меня привлекало в детстве… Вас разве нет? Однажды, помню, когда мы приехали в очередной раз на дачу, я вечером тихонько и незаметно пробралась из дома. Меня невероятно сильно тянуло на старое кладбище, и я не могла сопротивляться своему любопытству, повиновалась ему всецело. В том, что меня не побегут искать я была уверена – семья отмечала бабушкин день Рождения и все были навеселе. До кладбища я добралась, чуть сумерки коснулись деревьев. Я долго бродила меж рядов могил и внимательно изучала каждое надгробие, мне было дико интересно! Вдруг меня привлек шорох за спиной, я резко обернулась и от испуга выронила фонарик: передо мной стоял мальчик, тело его было словно окутано легкой дымкой, а кожа бледная-бледная. Он просто смотрел на меня, чуть наклонив голову на бок, я от изумления не могла и пошевелиться. Наши молчаливые «гляделки» вдруг прервал старший брат. Он окрикнул меня, и я отвлеклась от мальчика, когда вновь перевела взгляд, не увидела никого – мальчик будто растворился. Больше на кладбище я не совалась.
Теперь рассказываю наши с братом истории своему малому, что смотрит на меня волшебными синими-синими глазами, и каждый раз очаровательно прячется в одеяло, когда история обретает очередной пугающий или напряженный поворот.
- Мама, а расскажи мне еще историю! Пожалуйста!.. – сын снова уставился на меня своими печально-умоляющими глазами и я сдалась – устоять перед ними не возможно.
- Хорошо, последняя история! Поклянись, что потом на боковую. – скрестив руки, я строго посмотрела на него, умиление удалось скрыть. Сын, закутавшись в плед, аки в рыцарский плащ, встал на кровати, поклонился мне и максимально торжественно поклялся, приложив руку к сердцу. Я засмеялась. – Верю-верю! Ложись поудобнее и слушай.
- Секунду, а как называется история?
- Очень просто: «История с погоста». Ч-ш, слушай. – Я поднесла палец к губам.
«Однажды давным-давно в нашем городе жила счастливейшая семья: мама, папа, и мальчик по имени Святослав. Жили они и горя не знали. Все у них спорилось и жили они душа-в-душу: в семье царила полная гармония и безграничная любовь.
Святослав рос очень смышленым и самостоятельным мальчиком. Вместо беготни во дворе с мальчишками, он предпочитал красочную энциклопедию или книгу про своих любимых морских обитателей. Жизнь протекала своим чередом, и все было у них очень хорошо. Пока однажды в их дом не ворвался мужчина в черной вязаной маске и огромным тесаком в руке.
Приказал отец Святославу спрятаться под кроватью, а сам попытался сдержать незваного ночного гостя. У отца не получилось, Святослав увидел, как отец упал замертво. Злой человек, закончив свое дело, вышел из комнаты и направился за матерью Святослава. Мгновение спустя ребенок услышал лишь ее крик.
От страха маленький Святослав, убедившись, что человек его не видит, выбрался из-под кровати и аккуратно вылез в окно. Он долго-долго бежал, куда глаза глядят, пока не увидел старый погост.
Мальчик забежал туда и спрятался среди корней огромного раскидистого дуба. Мальчик горько плакал и, наконец, уснул. Проснулся он от того, что кто-то настойчиво пытался его разбудить и первое, что он увидел огромные желто-зеленые глаза и пар, что шел из огромной черной пасти. На Святослава глядел неестественно крупный волк, но мальчик не испугался, обнял волка за шею и снова горько заплакал.
Волк этот оказался оборотнем, что воспитал маленького Святослава, заменил ему настоящего родного отца. Но не смог волк уберечь своего мальчика, человек в маске нашел Святослава и закончил свое кровавое дело. Не смог волк справиться со своим горем, загрыз убийцу и лег подле убитого мальчика.
Так и закончилась история с погоста. Считается, что до сих пор души Мальчика и Волка бродят по кладбищу и защищают путников.»
- Мама, а это правда так было? – сын зевнул и прижался к моей руке.
- Конечно нет, сынок, это просто городская легенда… А теперь засыпай. – Я поцеловала сына в лоб, погасила ночник и вышла из комнаты, вспоминая ту историю из детства, когда и я встретилась с мальчиком Святославом.