Жена приехала. Я похмелился. Она уже знает, что пилить меня в этом состоянии не нужно.
Вчера я допил четвёрку и три полторашки пива. Пиво оказывало, по-моему, только моральную поддержку и усугубляло изжогу. Сегодня проснулся опять в пять часов. Буду выхаживаться по своей старой проверенной формуле. Опытным путём я понял, что если ты не пробухался ещё, то запой не тормознуть. В какой-то момент ты сам поймёшь, что вот пора. Бухло уже не лезет. Организм просто обессилен. У каждого это разный срок — у меня две недели.
В первый день, мне нужно продержаться трезвым до обеда. Всеми силами, правдами и неправдами. Во-первых нельзя сразу вот так взять и тормознуть с бухлом — так и помереть можно, во-вторых, если ты сразу себе скажешь, что всё, я завязал с сегодняшнего дня, то психологически это сложно пережить. Поэтому я всегда в первый день не пью до обеда. Легко ли это? Вообще не легко. Ты считаешь секунды до 12 часов дня. Тебя тошнит, ты мечешься как лев в клетке по квартире, постоянно пытаясь отыскать хоть что-то выпить и сочиняя отмазки себе и окружающим, почему тебе срочно нужно выпить. Так и в этот раз. А вот тут, как раз жену уже не уговорить отвезти меня в магаз раньше положенного срока. Она видит, что я собрался выхаживаться и не сдаётся. Я бродил, блевал, пытался лежать, потом со вздохами «ой-ёёёй», вскакивал с кровати. Постоянно мерил давление — то 150/110 то 160/120…, пульс 110… Мысли в голове ужасные. Бесит всё. И это я ещё даже не отрезвел до конца.
Наконец-то время 11-30 — пора ехать в магазин. Побрился, попытался помыть голову. Перегнулся через ванную, чтобы быстрее было. Закрываешь глаза, чтобы шампунь в них не попал и пол начинает «плыть», да так начинает мотать, что за борт ванной хватаешься, чтобы не упасть. От нагнутой вниз башки, давление летит вверх. Ну нафиг, эти ваши умывания. Кое-как смыл часть шампуня, а остатки вытер полотенцем. «Ну как?», спрашиваю у жены, «сильно заметно, что бухал две недели? ». «А ты как, блин, думаешь? Сойдёт, поехали уже».
В этот раз я взял две литровых коробки дешманского вина и сто грамм водки. Чтобы выхаживаться, мне нужно сначала шлёпнуть сто грамм и стакан вина, а потом уже пытаться добавками держать такое состояние, когда ты ещё не умираешь, но и не нажраться. Сложный процесс…До вечера вроде дожил — жена как могла отвлекала от грустных мыслей. Вроде пора попробовать поспать. Ага, поспать. Сна не будет теперь дня четыре. Повезёт, если сможешь на ночь оставить пару стаканов вина — так хоть на час, может, отрубит. Но я не оставил. Когда жена уснула, я вновь приступил к поискам бухла по всему дому. Привычное дело. Опять перерыл все шкафы, посмотрел в каждом углу. Нашел какие-то запасы мочёной брусники. Три полторашки — сам замачивал. Думаю, ну с сахаром должна же она забродить. Не знаю точно, сколько там было градусов, но меня успокоило то, что скорее всего градус там есть, раз газированная стала и я всю ночь отпаивался этой мочёной брусникой. Залил, правда, ей всю кухню… Всю ночь проторчал у телека, смотрел всякую ерунду. К пяти утра вырубился…
Эх, похмельные сны! Если бы за сны давали «Оскар», то похмельные были бы вне конкуренции. Какие-то взрывы, войны, собаки, чудовища. Всё это вперемежку с покойниками и привидениями. Настолько всё ярко, что проснувшись, даже не всегда понимаешь сон это или явь. Причём часто снится прямо та обстановка: комната, кровать, в которой ты находишься и от этого ещё труднее отличить снилось тебе это или и правда было.
Проспал пару часов. Ну как поспал. Как будто просто лежал с закрытыми глазами и бредил. Не знаю, было ли так у кого-нибудь или нет. Но у меня в очередной раз случилась такая штука. Сплю и мне снится, что в комнату входят какие-то люди: там и умершие родственники и живые и вообще незнакомые мне люди. И они собираются меня хоронить. Я просыпаюсь, вижу эту картину и пытаюсь им сказать, что не надо, я живой, вы чего. И в этот момент ты осознаешь, что не можешь пошевелить телом. В голове какой-то звон идёт, по телу не то ток, не то мурашки какие-то. Я пытаюсь мычать и, как мне даже кажется мычу, но это всё не помогает. Потом резкий прилив тепла по телу и я просыпаюсь. Сказать, что я пересрался — вообще ничего не сказать. Вскочил, пытаюсь понять, что это такое было и точно ли я теперь проснулся. И сразу мысль, всё, мне крышка. Жену спросил, слышала ли она, что я мычал — говорит нет, спал молча и всё. Теперь началась новая, блин, фобия — я боюсь уснуть, чтобы это не повторилось снова. Я как вспомню те мысли, когда я думал, что всё, парализовало дурака, так в ужас бросает.
Впереди будет самый ужасный день. Нужно дожить трезвым до шести вечера…
А было у кого-нибудь такое, что с похмелья вот так во сне не можешь пошевелиться? Я у друзей спросил — говорят, что бывало, но как-то неохотно рассказывают об этом почему-то )
Продолжение следует…
Все части «Истории одного запоя» можно прочитать здесь https://dzen.ru/suite/46c6bf64-2c88-459e-8520-218550926e53?share_to=link