Прочитала статью Анны Кирьяновой "Как девочка строила пупсику домики, а мама их разрушала" и расплакалась, как маленькая...
Не зря говорят, наша психика все помнит, даже то, что сознание уже забыло.
Когда мой 18-летний брат привел в нашу двухкомнатную квартиру, где мы жили с родителями, свою беременную девушку, меня переселили из спальни, что мы делили с ним, в зал к родителям.
Квартира у нас была хорошая, комнаты большие. В нашей с братом спальне стоял мой кукольный дом. Ну как дом: уголок, где я построила домик своим куклам. Из кубиков, из книг, из старых полотенец, я мастерила из всего! О, как же я любила своих кукол!
Но в зале мама категорически запретила мне строить домики, хотя место было - но это же зал! К нам приходят гости, пациенты , и не маленькая же ты уже, Оксана! 12 лет- какие куклы?!
И потом все как-то так складывалось что совсем не до кукол мне стало- тяжелая атмосфера, появившаяся в нашем доме с приходом жены брата, не располагала к играм. Мне домой-то возвращаться не хотелось!
Но я, подобно героине истории Анны Кирьяновой, продолжала строить домики у себя в голове. Это было мое убежище, воображаемое, но теплое и уютное! Это продолжалось несколько лет, а потом рассеялось, забылось может потому что у меня наконец появилось личное пространство. А сейчас прочитала и нахлынуло. Еще и на работе, хорошо хоть в кабинете одна была, потому что не сразу смогла успокоиться.
Может и глупо это, и смешно, то что я написала: взрослая женщина жалуется что ей когда-то играть не разрешали. И в реале я вряд ли бы решилась кому-то рассказать подобное. Никогда не думала об этом, не обижалась на родителей, что лишили меня пространства для игр, приняла как должное, смирилась и забыла, а внутри меня все еще сидел обиженный ребенок....
