2 марта 19:12
Птицы.
Медленные, больные птицы.
11 февраля 17:14
Мелкие соленые капельки оседают на щеках, смешиваясь со слезами, и уже не разобрать, где кончается моя боль и начинается океан. Холод гладит кости внутри и снаружи: весь берег покрыт ими, выбеленными прибоем и солнцем. Бледная пелена. Острые зубы тумана.
Я не могу повернуть назад. Я не вернусь. Я не вернусь никогда.
Сейчас я сяду в машину, заведу её, и дорога приведёт меня в верное место. В нужное место. В место, где я нужна. В место, где…
Если бы только я могла взлететь, как одна их этих птиц. Если бы только…
У кромки воды я замечаю пожилую женщину с биноклем. Кажется, она наблюдает за чайками. Стоит недвижимо, словно один из валунов — только волосы развеваются на ветру.
В воздухе витает сладость.
Неправильная сладость.
Страшная сладость.
18 февраля 6:02
Машина начала покрываться налетом соли. Начала терять краски. Начала растворяться в пейзаже.
“Когда-то она была красной”, - скажет кто-то.
Кости болят. Когда-то она была молодой, скажет… не скажет никто, потому что никого не осталось, кто помнил бы мой цвет. Давно покрылась солью. Давно стала частью этого проклятого берега.
Чайки сегодня особенно тихие.
Водоросли пахнут водорослями.
Океан… Без изменений.
Трещина проходит по водной глади, словно ломая её напополам.
Заметка: купить новый бинокль.
Давно пора. Очень давно.
9 января 9:13
Они думали, мне слабо? Я не боюсь чертовых призраков. Я не верю в чертовых призраков.
Замечая стремную старуху с допотопным биноклем, я чуть не роняю велик (от неожиданности, конечно), но сразу беру себя в руки.
Плевать, старух я видел достаточно. И кости я тоже видел, это же птичьи кости, не человечьи. Хотя на человечьи мне тоже было бы плевать.
Ничего особенного. Берег. Волны. Маленькие грустные черепа.
Никаких призраков.
28 февраля, 22:13
Окно разбито, теги, граффити… Корка соли, словно машинка простояла тут сорок лет.
Местные молчат, словно никто ничего не видел. С ними всегда так — как видят копа, так сразу по домам и рот на замок. А девушка словно взлетела с этого самого места. Черт.
Где здесь можно выпить нормального кофе?
11 февраля 17:16
Чуть не врезался в какую-то зарёванную бабу.
Океан немного штормит, но я обещал старухе помочь с аппаратурой. Она оказалась классной, не аппаратура, а старуха, конечно. Хотя аппаратура тоже ничего. Хоть и тяжёлая.
Они тут уже сорок лет… Это я и про бабку, и про её железки. Пытается понять, почему птицы летят сюда умирать — на этот берег. Ведет записи, всё такое…
Если бы она была училкой в школе, я бы, может, даже слушал.
Может быть.
9 января 6:30
Скоро меня не станет. Проводя так много времени рядом с костями, начинаешь чувствовать их притяжение.
Снова этот радиосигнал. И я всё там же, где была и сорок лет назад.
Крики чаек из радио. Низкие шумы, пробивающиеся сквозь них, словно шёпот.
А вокруг — тишина. Нет… Молчание.
Мне нужно сыграть свою роль.
Мне нужно поднять занавес.
Мне нужно взлететь.
3 марта 23:22
Он сказал, паренёк и старуха много времени проводили на этом жутком птичьем пляже.
Он видел, как они разговаривали с “женщиной в красном”.
От него несло пивом и одиночеством.
Родственная душа.
Кофе горечью разливается по внутренностям.
Как же много костей. Как же много здесь костей.
Я хочу опуститься на колени и начать копать вглубь, чтобы узнать, есть ли там вообще песок или камни, но боюсь найти там твоё лицо.
Не могла же ты и правда?..
20 февраля 10:03
Баллончик белой краски — наполовину полный. Перчатки — сегодня чертовски холодно.
“Пошёл ты”, — надеюсь, он поймет, что это адресовано ему. Чертов козёл.
10 января 5:12
“Я не могу выбраться”, — расслышала я плаксивый женский голос.
“Я не могу выбраться”, — я подумала, мне показалось.
“Я не могу выбраться”.
Я тоже.
Этот берег не отпускает никого.
Я выключаю радио, но крики чаек не исчезают.
2 марта 18:03
Таксофон? Я нервно смеюсь и чувствую, как кожу на лице стянуло солью.
Мне не удалось завести машину.
Её вообще больше нет.
Оборачиваясь назад, я вижу один лишь океан.
Бесконечное небо, ныряющее в холодную воду.
И птицы.
Птицы.
Медленные, больные птицы.
1 марта, 23:52
“Пошёл ты”, — читаю я раз за разом надпись на капоте машины, пока бумажный стаканчик с кофе согревает замерзшие пальцы.
Я представляю, что их согревает твоя кожа, твоя шея, и горячий кофе обжигает кожу, расплескиваясь.
11 февраля 17:16
Я смотрю, как велик виляет, едва не задевая девушку в красном. Я действительно чуть не сбил её, но она даже не шевельнулась.
Проводки сцепляются с проводками.
Тела чаек звонко падают в холодную воду океана. Словно дождь. Я закуриваю и смотрю, как девушка в красном медленно бредёт к своей машине, постепенно растворяясь в холодном воздухе.
Радио изливается птицами.
И всё ещё никаких призраков.
Только кости.
4 марта 22:22
Старуха умерла — так мне сказали местные.
Её тело нашли на берегу, среди птичьих костей, рядом с кучей металлолома и проводов.
Городская сумасшедшая. Никто не знал, как её зовут, а кто знал — давно сам превратился в кости.
Мальчика тоже не видели уже несколько дней. Ничего удивительного. Такие пропадают постоянно. Уличный мусор. Дерьмо без будущего.
Стаканчик с кофе дрожит в руке
След остывает.
8 января 10:01
Забегаловка, в которой когда-то подавали лучший кофе в городе, превратилась в груду камней. Дороги потрескались и утонули в песке. Я осторожно ступаю по белым костям, чтобы бросить красную розу в холодную пасть океана.
Я хотел бы вернуться и спасти тебя. Правда. Ты спасла меня так же, как…
Однако всё должно идти своим чередом. Ты сыграла свою роль. Ты обратилась петлёй, а я ушёл по дороге из желтого кирпича. Волк с горящими красным глазами остался позади — я и сейчас вижу, как он стоит со стаканчиком кофе в руке и зло смотрит вверх, словно ты действительно взлетела…
Но небо не удостаивает его ответным взглядом.
2 марта 19:12 1972
Бинокль и радио на маленьком металлическом стульчике. Я вытираю влажные от морских брызг руки о свое красное платье, покрывая его кроваво-бордовыми пятнами, и поднимаю тяжелый аппарат к своему уху. Тихий мужской голос доносится изнутри, пробиваясь сквозь низкие шумы и бесконечные крики чаек.
“Он никогда не найдет тебя здесь”.
“Он никогда…”
2 марта 19:12 2012
Смятый стаканчик падает на землю.
2 марта 19:12 2052
Я бросаю красную розу в океан и волна заглатывает её, словно леденец. Я долго смотрю на воду и вслушиваюсь в её рычание, в её вскрики, в её шепот.
Соль на губах.
Когда-нибудь — я знаю — я вернусь сюда, чтобы лечь среди этих костей. Этот пляж не отпускает никого. И я не буду исключением.
Я возвращаюсь к аппаратуре и нахожу резонансную частоту. Мир начинает мерцать и наполняться бесконечной синью, небо падает в океан и смешивается с ним, поглощая землю под моими ногами.
Вокруг…
Птицы.
Медленные, больные птицы. Все они. Все до единой.
А я... Я отправляюсь дальше.
Автор: Эли Смолха
Источник: https://litclubbs.ru/duel/1223-kuda-letjat-umirat-chaiki.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь и ставьте лайк.
Читайте также: