В московской подземке, пропахшей пылью и затхлостью, через нарядные холлы, залы и переходы пробирался парень лет двадцати пяти. Сложно было сказать, сколько ему на самом деле лет: может едва исполнилось восемнадцать, а может уже давно перевалило за тридцать. Ухоженная борода была приглажена специальным воском, чтобы ни одна волосинка не выбилась. Кончики усов закручивались, как у немецкого бюргера, ошивающегося у булочной.
На прическу парень потратил немало сил и времени. С утра ему пришлось помыть голову, полчаса укладывать ее феном и обильно сдобрить гелем сильной фиксации, чтобы не дай Бог коллеги чего дурного не подумали. Одет быть молодой человек в красную, клетчатую, фланелевую рубашку и узкие джинсы, те самые, что оголяли лодыжки. Белоснежные кеды сияли, как первый снег, выпавший на ноябрьскую, московскую грязь.
Парень растолкал неповоротливых гостей столицы, которые рассматривали мраморную отделку станции, словно чудо, и, недовольно хмурясь, вывалился из стеклянных дверей метро «Арбатская».
- Фу, наконец-то, ездить с этими… в одном вагоне. Гадость какая. Им бы только нарушать мои личные границы. Мужик этот так и пышет маскулинностью, встал в проходе – не обойдешь, - презрительно фыркал парень.
Он уже несся по Арбату, держа в руке экологичный стакан, сделанный из эко-френдли пластика. Стеклянный в магазине тоже был, но стоил в несколько раз дороже. Если уж совсем честно, парня просто жаба задавила отдавать огромные деньги за обычную кружку с завинчивающимся горлом.
- Боже, в этом городе даже поесть негде. Самый центр, а все какие-то забегаловки, - морщил он носик. – Это столовка, кто там вообще питается. Это пиццерия, надоела уже. Это грузинская кухня, там одно мясо. Вареничная. Кто вообще ест их в наше время?
Наконец, парень вошел в двери небольшой, но уютной кафешки. Уселся у окна, чтобы выглядеть фотогеничнее, и стал ждать официанта.
- Здравствуйте, меня зовут Олег. Сегодня я вас буду обслуживать, - буркнул кто-то сверху.
- В-виталя, - поднял парень голову.
Перед его глазами стоял огромный мужчина, метра два ростом – не меньше. Рядом с ним Виталик почувствовал себя крохотным тараканом.
- Что будете заказывать?
- А… Да, - растерялся он и ткнул пальцем в меню. – Капрезе бургер, пожалуйста, и салат с руколой и апельсинами.
- Пить что-то будете?
- Малиновый смузинад.
- Хорошо. Ваш заказ будет готов через полчаса.
Виталик кивнул и уткнулся в экран новенького телефона. Ему пришлось взять кредит, чтобы приобрести самую последнюю версию. Иначе нельзя – на работе лохом назовут и здороваться перестанут.
Парень перелистывал фотки, которыми охотно делились друзья. Вот его одноклассник Антон – живет на Бали и учит серферов. Даже школу свою открыл. Правда этот парень не рассказывал никому, что школа совсем не его, да и не тренер он вовсе – так, доски воском натирает.
Вот Даша, она переехала в Италию и теперь размещает счастливые селфи на фоне пастбищ. Витале невдомек, что девушка вынуждена подрабатывать на местной ферме, навоз убирать –без знания языка ее даже официанткой на работу не берут, а кушать очень хочется.
А это Игорь. По мнению Витали, он живет в мечте – переехал в США и там работает тимлидом собственной команды айти-разрабочиков в Гугле. Стоит уточнить, что Игорь не наврал. Ну, почти. До руководителя, пусть и небольшой группы на пару человек, ему как до луны на велосипеде. Так что, живет герой не то, чтобы шикарно, но на жизнь хватает.
Вот и Виталику хочется, чтобы все, как у людей. Уехать из этой проклятой, по его мнению, страны, где 9 месяцев в году серость или снег, к вечному солнцу и жарким пальмам. Бросить работу в журнале «Дом и сад». Послать главного редактора ко всем чертям и переехать хоть куда! Писать книги и жить в шоколаде.
- Ваш заказ готов, - прервал мечты Витали Олег. – Что, хочется, как у них? – официант поставил заказ и уселся рядом с гостем.
- Что вы себе позволяете? – начал возмущаться парень, но амбал невозмутимо продолжал.
- А ты начни. Глядишь, что-нибудь да получится. Только трудится надо много, что здесь, что там. Тут даже попроще. Язык ты знаешь, к законам местным привык. Я этот ресторан когда открывал, тоже думал, что оно все само заработает. А вот видишь, иногда приходится и официантов подменять, и баристу, а то и повара. Раз ты директор малого бизнеса, должен уметь все и не гнушаться любой работы, даже полы мыть.
- Ой, много вы понимаете. Вот у них там… - Виталя многозначительно изогнул бровь и показал пальцем вверх. – Там настоящая жизнь. А тут даже поесть толком негде.
- Что ж… Как знаешь. Я тебе сказал, чтобы хорошо устроиться хоть здесь, хоть там, одного желания мало. Нужно вкалывать и тогда все получится. Обед, кстати, за счет заведения, уж больно ты щуплый.
Олег встал и ушел обслуживать следующий столик.
- Фи, больно много он понимает. Это тут нужно работать, а там жизнь сама все на блюдечке преподнесет. Решено! Переезжаю, - сказал он сам себе и впился в бургер.
Все-таки нахаляву оно вкуснее.
***
- Мам! Ну поговори с папой. Мне нужно 150 тысяч рублей. А лучше 300. Я в Европу переезжаю. Мам, ну как зачем? Жить там буду. Здесь? А что здесь? Серость и тоска одна. Негде проявить себя. Да. Уволюсь. Давно хотел. Надоело мне про садовые ножницы писать. Мам, ну как ты не понимаешь? Я в Москве живу, здесь все дорого. Да. Поэтому у меня накоплений и нет. Нет, одежду свою не продам. Кредит возьмите, а я вам переведу, когда на ноги поднимусь. Ай, все! Не звони мне больше, - Виталик шел по Арбату, громко разговаривая с мамой по телефону.
На улице расцветала самая настоящая весна: изумрудная травка подставляла свои нежные побеги солнцу. Кое-где появлялись пушистые солнышки одуванчиков. На клумбах распускались тюльпаны. В городе пахло чудом и праздником.
Виталя несся в офис и представлял, как он сейчас все выпалит главному редактору, бросит заявление на стол и обзовет всех бесчувственными чурбанами. А сам, заберет расчет и отправится в Италию. Там можно сыр есть, сколько душе угодно. А еще в каждом кафе подается самая лучшая в мире пицца и паста. А еще лучше в Швейцарию! Там тоже сыры и шоколад. И вообще, говорят, это самая стабильная страна и деньги там в банках растут - даже работать не надо.
- Я понял! – воскликнул Виталя, испугав целующуюся на скамейке парочку и трех голубей взмывших в воздух. – Куда будут дешевле билеты, туда и поеду! Нужно еще у владельца квартиры залог обратно забрать. Тогда мне точно денег хватит на пару месяцев безбедной жизни. А там, глядишь, работу найду.
Увольнение пошло не по плану. Виталя тихонько, опустив глаза в пол, протянул главному редактору заявление об уходе. Всегда строгая Анастасия Петровна взглянула на него.
- Наконец-то, - сказала она.
- Что наконец-то? – опешил парень.
- Наконец-то ты увольняешься. По закону очень тяжело уволить работника. Вот я и ждала, когда ты уйдешь.
- Уже место пригрели для кого-то.
- Нет, но твои статьи, если честно, были так себе. Приходилось очень долго и нудно их редактировать, чтобы выпустить в печать. Да и человек ты неприятный. Я даже не знаю, зачем мы тебя взяли. Спасибо, что уходишь. Давай в бухгалтерию, они там тебя быстренько рассчитают.
«Оно и к лучшему», - подумал Виталя.
К вечеру он уже был свободным человеком: без работы, без квартиры и без перспектив. Впереди его ждала ночь в терминале аэропорта и новая жизнь.
Понравилась история? Не забывайте ставить лайки) Будет еще одна история про Виталика и он поймет, где ему все-таки лучше. А, может быть, и не поймет :)
Может быть интересно: