Мы говорим себе: "Это так глупо!" И отгоняем мысли словно метлой, пытаясь отворачиваться от чувств. Не разрешаем, запрещаем себе. Убеждаем, что есть верные мысли, правильные ощущения. Нужно соответствовать адекватности, догмам. Страшно быть не таким, чувствовать иначе - постыдно. И хоть не вслух, но сам не забудешь. Станешь себе и судьёй и палачом. Самым суровым и жестоким. А за что? Казалось бы, есть оправдание - "так надо". А надо ли?
Вот девушка. Она лежит на полу ламинатном, взглядом в белый потолок. В её глазах нет краев, нет углов - лишь белоснежное заполнение без фактуры и изьяна. Молодая, красивая, ласковая и преданная - та, что умеет смеяться уголками губ и любить тысячами граней души. И будто бы даже холодно. За окном такая же пелена, но из снега. Он падает и падает, который день подряд. Беззвучно. Так тихо, будто его нет. Он очищает землю своей ледяной красотой. Отражает яркие лучи ослепительным светом, а тусклым - придаёт сияние. И если смотреть, он лучше потолка - в нем больше, в нем глубже. А ведь он тоже просто белый. Тихий, будто его и нет. И её будто нет, она лежит не движно, дышит не слышно, и плачет без мысли, которую себе запретила. Сколько? Пока падает снег, пока играет музыка в голове. Наверное грустная - та, что без слов. И возможно, кто-то писал ее, когда тоже с неба летели хлопьями замерзшие капли. Словно нотами на белый лист, касанием пальцев по белым клавишам. Чтобы увидеть этот снег и танец его полета, нужно встать - перестать видеть лишь гладь потолочной белизны и черную бездну закрытых глаз. Открыть, закрыть - противоположности, крайности, ясности. Нужно не падать, а подняться. А как? Ведь желания под тем же замком, вдруг они коснутся запрета? Остаётся дышать - медленно, считая секунды тысячами. Пока не пройдет, пока не придёт "правильное" чувство. То, с которым вставать верно, надёжно - крепкое дно. Моря ли, океана - душа. Просто сейчас немного заснеженная.
Вот мужчина. Сквозь метель и буран, один. Туда, где надо, правильно и обязан. Ему нельзя. Никак нельзя и даже мыслью. Даже своей, безсловестной, без выси. Не стар, красив, умен и крепкая рука - тот, о каких пишут книги, и ямочки на щеках улыбки. Он шёл там, где души кричали в уши. Он был, где молились глаза. Там нет снега. Хотя, нет, - он есть, но совсем не белый. А может белый, но врят ли чистый. И он сам. Уже не тот. И снова нельзя. Только вперед. А что там? А туда ли? И ветер в стекло. И хочется, но не все и может не так. А может и не там. Свернуть бы. Один поворот руля, визг шин и лёгкий занос. Но уже сказал. Давно. Слово не пустота - его дал, ему верен. Им верен. Себе? Себе, конечно. Но не для себя. Так надо. Ведь надо? Только без мысли. Пусть лучше планы. Как правильно. Как нужно. Так должно. Только вперед, не сворачивая. Куда? Вроде к себе. Но к себе ли? Метель еще. Только один. Всегда. А их вроде бы так много. Как нот в его личной увертюре. Он наверное играет её сам. А сам ли? Был там. Тут тоже был. Теперь здесь. Отсчитывая секудами километры. Расстояния минутами. Делами вехи. А снег - он падает, тая на капоте. Его так много. Ему так назначено - сверху и вниз. Но скоро весна. Исчезнет. Важно дышать. Вдох, выдох - дорога ведет. Жизни ли, судьбы ли - может Бога. Просто сейчас её замело снегом.
И будто бы даже холодно. Тихо. Так тихо, что хочется услышать. Один бы день урвать. Такой, где можно. Без палача. А может даже вдвоем. Да, вместе! И музыка будет играть. Пусть та же, без слов, что две души слышат одним сердцем. И клавиши да, белые. И снег кругом. Но в унисон. Дорога ли, пол ли, потолок или пусть сугроб - не важно. Там яркое отражается, а тихое - в свечении. Один день... один день... где не важно, что белое.
© Copyright: Sasha Seluk, 2023
Защищено авторским правом
Свидетельство о публикации №123021508293
