— Я никогда не пойму, что это было.
Ли стояла растерянная, в лужах отражались многоэтажки, ветер вырывал последние мысли и уносил далеко за пределы спального района.
Руки покраснели от холода — сухие, шершавые.
— Иногда мне кажется, что это просто незакрытый гештальт. Как история, которую писали в три тома, но не закончили и первый. Я так не люблю это чувство, когда хватаешься за подол образов давно ушедших дней. Раз за разом возвращаешься к ним, прокручиваешь в голове. Понимаешь, что случилось нечто ужасно глупое, дурацкое. А потом отпускаешь все разом, распахнув руки, роняешь на землю. Так и должно было случиться, верно? Никогда не пойму, что это было, но всем сердцем надеюсь, чтобы было не напрасно.
Ли выдохнула, закутываясь в шарф, захлопывая дверь подъезда.
