Наступившая неделя чуть прохладнее и фантазии в голове стали появляться взамен мыслей о вирусе, мать его дери, этого доктора Фаучи. Обул носы всей стране. А жизнь идет сама по себе. Пруд есть, белые кувшинки тоже, свечи 12 штук на доллар и банок на кухне хватает, романтика. Ночью дождя нет, прохлада, комары уже не летают, а в голову лезут строчки из прошлых лет. Нет, не зря жил, смартфон тихонько играет, а я в лирической прострации и про предвыборную вакцину не вспоминаю.
.
Я в саду
При свече
У пруда,
Жду тебя,
Полон грез,
Сон бежит от меня,
А вокруг тишина,
Темнота
И пляска теней.
Час за часом уходит,
Мысль уносит меня в никуда.
А свеча догорает
Увы, без тебя.
Где,
Малахит твоих глаз?
Где,
Жемчуга и коралл
Твоих уст?
Сердце рвут,
Бередят, беренят
Шептанием листвы в саду.
Жажда,
Сладость уст и страсть
Дыханья манят.
Примята трава,
Запах мяты,
Полыни...
Отблеск света и тени,
Луны, фонаря
На изгибе плеча
Замирает
Последний мой поцелуй.
Все стихло.
Где,
Ты дыхание одно на двоих?
Скрип,
Не калитки, не двери,
А ветвей.
Все стихло.
Сердце почти не стучит,
Замерло,
Ждет и слушает.
Нет, птица ночная
Бесшумно летит.
Опять, рдеет восток.
Бирюса, небеса
И твои глаза
Слились в море одно.
Утро настало,
Роса и слеза
Орошают чело.
Снова скрип,
Шаги,
Нет, не ты,
Сосед рано ушел.
И я уйду
От тоски в мир иной.
Вздох, горечи всплох.
Губы рядом,
Звук поцелуя,
Пряный запах волос,
Уснул,
Не дождался,
Возраст берет свое,
Охх..