Еще одна тетрадь. Восьмая из двенадцати. По одному на каждый месяц года. И сверху тринадцатая для особо одаренных. В них записан предначертанный год. А потом еще стопка тетрадей. Судьба. Рок. Фатум.
Открываем первый лист года. Белый и первозданно чистый. Где читать? Что читать? Смотрю в книгу -вижу фигу. Все чистое. Белое. Даже линии поленились провести. Нет, судьбы! Будем писать сами. Ну как писать? Каракули руками из места пониже талии.
Надоедает. И хочется простых листов. Белых и чистых дней года. Нет, судьбы и не надо. Чистый поток сознания доживающий свой век поживших людей. Тех, кто не сберег огонь своей души. А что еще остается? Те, кто не умеют любить жизнь, пытаются с ней хотя бы подружиться. Не бьет по голове пустым тазиком и уже хорошо.
И нужно особое стечение обстоятельств и терпение. Держать листы дней на границы света и тьмы. В детстве я писала и рисовала молоком по белому. Лист высыхал и был чистым. Для всех, кто не знал секрет. Достаточно было огонька свечки и на белом листе проступал рисунок и текст.
Судьба каждого человека прописана в книге судеб. Но хватит ли у вас огня ее проявить и прочесть?
Мне нравится бархатистая тьма вокруг. Но еще больше я люблю свет и огонь своей звезды, что позволяет проявлять судьбы других людей. То, что им было предначертано.
Я не бог. Я не фатум. Я просто свет, порождающий тени.
И чем ярче свет, тем чернее тени.
А у как у вас со светом, друзья? Малюете цветными мелками на белых листах? Рисуя кривыми буквами...Боженька, хачу лисапет ?
#бритаеванадина