Мы порою выглядим устало, разным тоже может быть полёт.
И кто в жизни сам летал немало. Тот меня, конечно же, поймёт.
Ведь недаром в песне так поётся, есть одна у лётчика мечта.
Для того, кто в небо очень рвётся, в жизни есть и будит высота.
Ах, винты, какая вы зараза. Раз всю жизнь ту песню петь могли.
Мы летали среди гор Кавказа, над простором Северной Земли.
Путь – дороги каждый день нас звали. Мы могли без устали летать.
И то место, где мы не бывали. Невозможно просто отыскать.
На Востоке плов могли мы кушать, Запад нами тоже покорён.
Молодёжь часами может слушать, чем он плох, а чем он недурён.
И не знали руки пусть покоя, отдыхать судьбой им не дано.
Мы узнали небо голубое, как прекрасно мирное оно.
Пусть порой мы жизнью рисковали и «Шампани» выпили состав.
Нас всегда к себе манили дали. По тревоге сладкий сон прервав.
Младшего летать учили брата. И в грозу, и в темноте ночей.
Говорили просто им: «Ребята», нет у нас в полётах мелочей.
то недаром в руки взят штурвал.
От судьбы не убежать нам братцы. Сердцем мы навеки в небесах.
Нелегко как с ними расставаться. Часто как приходите к нам в снах.
Вновь рассвет наш дымкой серебриться
Мы идём, к машинам неспеша.
И нельзя, увы, остановиться. Рвётся вновь в полёт моя душа.
Чтоб летать от края и до края, мир на крыльях люди вам нести.
Помогать тебе страна родная. Лучше жить, на радость нам цвести.
В это верим и конечно знаем, кто летал, те тоже нас поймут.
Пусть простят, что вновь мы улетаем. Те, кто верят, любят нас и ждут.