Здравствуй,дорогой читатель.Если ты сюда зашел,-это как бы намекает на то,что тебе так скучно,скучнее уже не будет...но я всё же постараюсь сделать так,чтобы тебе стало еще скучнее,грустнее и неинтереснее.Это будут самые бесполезные минуты в твой жизни.Поехали.
Мало кто знает,но к остальным пагубным занятиям и пристрастиям Анны Андреевны(мало ей диссиденства и темной истории со "Звездой и Ленинградом") можно до кучи прибавить еще и синдром критика Белинского.Почему?Судите сами.
«Гений, захватчик. Он собирает, выхватывает отовсюду слова, сравнения, образы и т. п. – самые простые и даже иногда никем не замечаемые, но – лучшие».
(Пушкин)
«Очень плохо, очень однообразно, и напомнило мне нэповскую квартиру: еще висят иконы, но уже тесно, и кто-то пьет и изливает свои чувства в присутствии посторонних».
(Есенин)
«Много графоманского. Много лирических вещей неопределенной формы, неопределенного содержания; и одно без больших оснований переходит в другое. А под конец – целая вереница шедевров».
(Лермонтов)
«Стихи из вытрезвителя. Грош цена»
(Горбовский)
«Все трое – виртуозные эстрадники. Мы судим их меркой поэзии. Между тем, эстрадничество тоже искусство, но другое, к поэзии прямого отношения не имеющее».
(Евтушенко, Ахмадуллина, Вознесенский)
«А бывают и дутые репутации. Как он плохо писал! Как плохо! Помните «Стук, стук!..» Прав был! Достоевский: сплошное mersi! И как по-барски он людей описывал: внешне, пренебрежительно».
(Тургенев)
«В своих отношениях к литераторам и литературе был на их, то есть на очень невысоком, уровне. Бывал и темен, и двуязычен, и неискренен… Но это не помешало ему стать крупнейшим поэтом XX века».
(Маяковский)
«Ни образа поэта, ни образа героя. Стихи о разном, а все похожи одно на другое. И какое высокое мнение о себе: культуртрегер, европейская образованность… В действительности никакой образованности».
(Брюсов)
«Стихи написаны еще до шестого дня, когда Бог создал человека. Вы заметили – в стихах у него нету человека. Все что угодно: грозы, леса, хаос, но не люди».
(Пастернак)
«Всегда был величав, ни на минуту не забывал, что он не простой смертный, а поэт. Заглянув в гостиную, где танцевали вальс, он сказал мне нараспев: «Я такой нежный… Зачем мне это показывают».
(Бальмонт)
