Эта история была рассказана мне при условии неразглашения названий мест и настоящих имен. Рассказана она была моим знакомым, повествование ведется от его имени.
Лет восемь назад, гостил я в деревне на Алтае.
Моя тетка с мужем уже старые, а потому решили продать дом и переселиться в город. Естественно, чтобы лучше продать дом, его в начале нужно подновить, а потому тетя Лиза упросила меня помочь с ремонтом (строитель я).
На небольшом рейсовом автобусе я добрался до деревни, любуясь из окна видами этого живописного края. Миновав крепкий бетонный мост, которого раньше не было (я не был здесь лет шестнадцать), я оказался в деревне.
Деревенька на закате казалась словно из сказки и в тоже время ее безлюдность навевала мысли, что не все сказки добрые и со счастливым концом. В старину некоторыми сказками пугали непослушных детей.
Словно в подтверждении моих мыслей на пустыре слева раздался громкий стук. От неожиданности я дернулся, но взглянув на пустырь повнимательнее успокоился. От небольшой часовенки, окруженной небольшим заборчиком (что бы козы не забредали) отходил высокий бородатый мужчина в рясе, на его груди под закатным лучами солнца блеснул крест.
Я еще тогда подумал в деревне церкви нет, а батюшка есть – наверно заезжий.
Родня мне обрадовалась, после праздничного ужина и долгих разговоров о самом разном я случайно вспомнил о священнике, что встретился мне по пути.
Вот только оказалось, что встретившийся мне мужчина не священник, и никогда им не был!
Как мне рассказала тетя, он был водителем рейсового автобуса, что курсировал от районного центра к наиболее оживленным деревням. В нашей стране дороги всегда были в плачевном состоянии, но истинные масштабы проблемы открываются на дорогах в сельской местности.
Порой «дороги» объезжают по обочинам или полям – так машина целей остается. Дорога на деревню не была исключением. По какой причине она не поддерживалась в должном порядке ныне не узнать, но дорога и старый деревянный мост через реку с каждым годом ветшали без должного ремонта.
В один из дней мост не выдержал и частично обвалился в самый неожиданный момент.
Водитель выжил, но с тех пор тронулся умом. Продал почти все имущество и на собранные деньги построил «часовенку». Его часто видели у этой не то стелы, не то часовни читающего молитвы и зажигающего самодельные свечи.
На умалишённого никто особо внимания не обращал, ну читает молитвы, ну свечки ставит, главное не буйный и безвредный. Некоторые жители даже иногда приходили к часовенке свечку поставить, но сразу же спешили оттуда уйти, потому что «священник» начинал читать молитву.
Одну и ту же. Всегда. Заупокойную. Вот только помимо имен некоторых пассажиров, так и не прибывших домой, в его молитве были и имена тех, кого он считал виновными в том страшном несчастии и то что они живые его нисколько не смущало. Вот уже лет двенадцать он читает Заупокойную и с каждым годом имен живых в ней становится все меньше.
Как и почему происходило «сокращение списка» никто не знает. Многие думали, что совпадение, ведь двенадцать лет – это очень большой срок и за это время могло произойти всякое.
Но находились и те, кто считал по-другому: дескать упоминание в заупокойной молитве имени живого человека может свести упоминаемого в могилу. А учитывая то, что читалась заупокойная двенадцать лет…
Честно говоря, после таких рассказов мне стало не по себе. Все дни, что я провел в деревне я старался далеко не отходить от дома и тем более не попадаться на глаза «священнику».
Прошла пара месяцев после моей помощи тете, дом уже продали, и родня справляла новоселье в районном центре.
На этот праздник пришел и я с матушкой. Родственные посиделки – есть в этом что-то особенное, душевное, что-то такое, что понимаешь только с возрастом, а поначалу не ценишь…
Так вот, когда уже под конец праздника гости разбились на группы по интересам, дядька (муж тети Лизы) между делом рассказал мне о недавних событиях в деревне.
«Почти месяц назад наш «юродивый» совсем с головой плохой стал – все ходил по деревне как неприкаянный, да что-то бормотал себе под нос. А с вечера у часовенки свечки ставил и всю ночь свою «Заупокойную» читал, вот только имя в нее еще одно добавил – свое. Жутко конечно…
Но людям не мешал - негромко читал, не то, что днем. Мы уж привыкли к нему и внимания на него никто не обращал… Все по своим делам спешили…
Вот только ребятишки, что на лето приезжали заметили, что с вечера рядом с часовенкой туман собираться стал, хотя раньше-то его там не было никогда.
Машку-то помнишь? Ну, низенькую такую, волосы у нее русые? Она с детьми к родителям в гости приехала тогда.
Так вот, ребятишкам ее показалось что в тумане словно очертания людей проглядываются – перепугались они тогда, да с со страху не домой побежали, а на остановку (на окраине деревни). Машка, когда отыскала и домой повела, все их уверяла, что им почудилось.
А когда мимо часовенки проходила сама чуть не упала – говорит, что ей в тумане Юля померещилась (сестра ее погибшая). Проплакала она всю ночь сестру вспоминала.
По утру, когда стадо на пастбище гнать стали, у часовенки и нашли юродивого. Хоронили его всей деревней – хоть и случилось тогда все не по его вине, а все равно он себя виновным считал. Думали от того и молился постоянно и свечки ставил. Все так думали…
А когда дом-то мы продали и в город перебрались, от знакомых услышали, что никого из тех, о ком он молился в живых-то и нет. Все сгинули. И он вместе с ними.»
На этом и закончился рассказ моего знакомого. Правдива ли эта история, наверно никто, кроме жителей этой деревеньки на Алтае не знает. Даже если эта история и вымышлена, она очень хорошо показывает тягу русской души к справедливости, даже ценой своего безумия и гибели.
Быть может если каждый будет честно делать свое дело, то и несчастий станет в разы меньше… Но за громкими лозунгами мы часто забываем, что начинать нужно с себя.
А потому, живите честно, берегите себя и своих близких.
Благодарю за просмотр! Подписывайтесь на канал! Ставьте лайк!