Наш поцелуй поцелуй был не похож на тот, о котором рассказывают подругам. В страшном лифте хрущёвки, с липким полом и угрожающими надписями на стенах.
Вид с пожарной лестницы открывался на отряхивающуюся от Морфея Москву и поднимающееся солнце. Мы в дыму сигарет стояли там, ещё пьяные, скорее счастливее чем через пару дней. Идеальный был бы первый поцелуй. Все по правилам, как расписывают в романах и показывают в мелодрамах.
Но жизнь-не выдумка сценариста. И только треснутое отражение в зеркале и мерзкий лифт видели наш первый и последний поцелуй.
Который не поддаётся правилам.
